SOY POETA
 
Y de no haberlo sido, entonces talvez fuera
cantante de boleros, director de teatro
o conductor de trenes en las estepas rusas.
 
Sería un hombre feliz, si esto fuera posible
en mentes delirantes que vagan ad honores
cegados por el brillo de lo inconmensurable.
 
Este dolor sin nombre, esta inmensa soledad,
este deseo de amar y ser correspondido,
esta herida sangrante que es mi corazón,
estallan como un trueno en la mitad de la vida.
 
Y aunque me porto como un peñón de granito,
muero y resucito. Resucito y muero.
Muero y resucito. Resucito y muero...