En los rincones del silencio
donde no repara tu inquieta
manía, la pluma escarba en la
memoria su afan de posteridad.
Ahora mismo bajo una luz mortecina
asoma un destello, una grieta capaz
de mutar el tedio en alegre destino.
No dirás jamás que la noche es
improductiva, que te roba caricias,
que al final de cuentas las esparce
en poemas y otras sueñan
y avizoran conquistas.
Algún día dirás que fuiste musa
del poeta y en el té de los
recuerdos habrá llanto
y en las noches pegajosas
del verano una luz de contrabando
iluminando.