Como explicar las cosas que nacen del alma
si para ella no existen palabras.
Como volcar
ese manantial de emociones
que por  las entrañas vaga.
Como compartir la dicha
que embriaga al ver
una flor, un insecto, una mañana.
 
Como hablar de eso
que tan sólo emana.
Y pienso en los muertos; 
me inquietan sus almas,
cuanto guardarán, más,
están calladas.
Y pienso en los vivos
me inquietan sus almas,
cuanto esconderán, más
algunas hablan; y
aquellas que no,
quisiera escucharlas,
¿por qué ese silencio?
si al canto del alma
le escuchan las flores,
las aves, el alba, 
y ellos sólo escuchan
no critican nada.