El frío cayó desde el infinito azul,
el suelo se asemeja un metal pulido,
dentro de la casa crepitan los leños,
escribe el poeta tras de los postigos.
Escribe y escribe por que esa es su excusa,
escribe coplas y romances sentidos,
con cada palabra que traza en su lienzo,
ya pinta  paisaje, por vos conocido...
Recrea situaciones que las conoces,
y cuenta poemas que vos has vivido,
y descubres cosas en esas palabras,
a veces, incluso, te ves a ti mismo.
Otras tantas veces, solo te aconseja,
O te hace recordar cosas que has perdido,
entonces, con miedo vas hasta el espejo,
y no encuentras en el, tu rostro perdido.
Ya ves, acéptalo, no sos de este mundo,
tampoco existes o lees lo que escribo,
sos solo en esencia palabras en copla...
Es tarde...ya duerme. Por hoy cierro el libro.