LA MANCARITA
 
Como todos los mitos de mi estirpe,
soy salvaje y detesto a los humanos,
pero me gusta imitar la voz del hombre,
el grito de las hembras iracundas
y el llanto de los niños desolados,
con el fin de atraer a los que intentan
caminar a través de mis dominios,
que conduzco a la mitad del bosque
donde nadie descubra mis palacios.
 
Tengo el cabello inmensamente largo
y un sólo seno en la mitad del pecho.
Mi cuerpo peludo parece el de una osa
y mis pies, vueltos hacia atrás, confunden
a los que intentan perseguir mi rastro.
 
Habito en los Andes orientales
y sólo me acerco a las viviendas
con mi grito prolongado y lúgubre,
si la noche es oscura y silenciosa.
 
Sostienen que robo niños de brazos
y que tímida huyo hacia los cerros
cuando cerca escucho a los que cazan,
por el ladrido irritante de sus perros.
 
Y aseguran, sobre todo en Santander,
que existió una Rita manca, narradora
de cuentos para engañar la gente
y atizar sin vergüenza sus discordias.
 
Esa manca vagaba por la jungla
con cabellos y uñas en tal forma
que muchos cazadores previsivos
le disparaban creyéndola una fiera
de grandes dientes y abundante cola.
 
Se alimentaba de frutas y raíces
mientras huía del contacto humano,
y andaba en lugares despoblados
lanzando voces lúgubres y fuertes,
aullidos de lobo y perro triste
mezclados con su llanto femenino;
era el terror de todos los viajeros,
cuajándoles la sangre con sus gritos.
 
Soy la que explique al principio:
Hembra salvaje pero no chismosa.
Sufro y lloro como cualquier poeta,
pero no soy la Rita manca
que siempre quiso promover discordias.
Quizás se trata de una hermana mía,
porque tengo parentela numerosa.
 
Claro que poseo voz de hombre,
grito de mujer y sollozar de niño,
que utilizo para embrujar incautos
y esconderlos donde nadie mire,
por ser ese mi deporte preferido.