En los campos de amapolas yacen
los amortajados restos
de lo que pudo ser y nunca fue,
por malogrado intento;
Y de lo que alumbró para volver,
tras solemne entierro,
a su eterno y perenne quehacer,
del que jamás se liberan
los vivos y tampoco los muertos.
 
Donde la pasión se viste de flor
y el rojo se torna intenso,
yacen, dispersos, los blancos huesos
del cuerpo que una vez fue
y tan ordenados los llevó puesto.
Por allí no pasa el dolor,
ni se aposentan los recuerdos.
Allí no reposa, siquiera,
su saludable y santo dueño.
 
En esa tierra esperanzada
que, temblorosa, se agita,
ya no descansa apenas nada.
Todo en ella levita...
G.S.A.