La brisa lleva, del bajo, entre variados olores,
como lamentos, los sones, de un bandoneón alemán.
El cielo del arrabal, parecido a cualquier cielo,
tachonado con estrellas, como el de cualquier lugar,
Bajo su bóveda oscura, en la porteña mixtura
  de diversas cataduras, seres con halo irreal
Rostros curtidos y amargos, reflejos de negras vidas,
asesinos y suicidas, resentidos y malevos.
Consumen, como a su vida, su botella de ginebra.
Está tranquila, la cosa, nada enturbia la jornada,
El facón en la cintura, duerme su noche soñada.
Las chinas de la ranchada, desfilan para el bailongo,
empilchadas y pintadas para un carnaval mistongo.
Arrastrando su  destino, como los chanclos, gastado,
  no hay ilusión ni alegría en los rostros marginados
Salen de la pulpería, los hombres, medio mamados
Alguno más animado, porque ha avistado a su china.
Con un gesto, él la convida y con otro, ella consiente.
Acostumbrado a lidiar  con cerriles y bravíos,
ella a fregar sus avíos, no entienden de sutilezas
Enredados en abrazo, siguen sus pasos los sones,
cercanos los corazones y el bandoneón que  rezonga.
Se va poblando el bailongo, llega un  gaucho rezagado,
baja de un potro cansado y mientras, lo ata al palenque.
Viene con botas y rastra, con chambergo y poncho pampa.
Al mujerío entusiasma con sus arreos y estampa,
Forastero, en el lugar, ha conquistado al hembraje.
Para ganarse a los hombres, no es que le  falte coraje,
 bravo mozo, de buen ver,  no le  teme al malevaje
Paga una vuelta de caña, para todos los presentes.
Por su garguero, el alcohol, va deslizándose ardiente.
Se oye un tango de desgarros y de amores contrariados
y  regresa a su memoria, el recuerdo del pasado,
se precipita, lo ahoga, deja huellas en su frente.
 Piensa en su china, la ingrata, en lo traidores que  fueron.....
y saca de sus alforjas, que todos lo puedan ver
las negras trenzas de aquélla,  junto al corazón de aquel.