El vino fue ayer racimo
como tu amor empujando el mito,
las hazañas desvirtuadas
que demonizan el rito.
Quien sabe donde yace
nuestra pasión plebeya
o si esta muerta, con su
osamenta a salvo de
profanadores y querellas
o si esta viva como ese
cosquilleo que eriza el vello,
que abona el vino,
que afianza el mito.