Hay noches,
pero dormir
es una tarea amarilla.
Hay calles: afectadas
de una prognosis
deformante, con
células idiotas que migran
de secreto en secreto,
de miseria en miseria,
sin hallar un maldito
agujero para
ventilar su angustia.
Hay ojos,
ojos como gritos, como
rugidos de café hirviente, como
ácidos mudos,
como muros.
Hay
una palabra infectada
de cordura
como un
niño que interroga a
un muerto.

También estoy
yo,
un cuervo expulsado
de las pesadillas, un
antiguo guerrero con
un odre de vino amargo
donde vaciar
sus venas, el antojo
que persiste
en el cuerpo desollado.
Yo. Pero
qué importa