FRAGILIDAD
 
Azul, azul, y siempre azul;
esta Tierra, vista de lejos nos conmueve.
Al borde de la atmósfera exterior
desde el rostro de naves giratorias
muchos ojos robóticos la miran.
 
Hacia afuera, el universo profundo
con sus galaxias y constelaciones,
iluminándole en noches solitarias
su inestable posición y sus fatigas.
 
Nebulosas lejanas que la injurian
con sus formas exóticas y bellas:
La Hormiga, el Esquimal, Ojo de Gato,
el Cisne, el Cono, el Águila que vuela
silenciosa en el espacio cósmico,
el Anillo vacío, inefable y misterioso,
Orión, la Roseta y otras tantas
que muestran cautas singulares cosas.
 
Protoestrellas prometiendo con su brillo
el comienzo de nuevas aventuras;
negros agujeros que devoran
con su bulimia estelar,
astros colosales, galaxias, supercúmulos
y todo cuanto ingresa en sus dominios.
 
Esta Tierra, ¿qué es y dónde está?...
Un puntito azul, azul, azul,
pequeño, pequeño, muy pequeño
frente a hermanos mayores y distantes
que ruedan foscos por la inmensidad.
 
¿Sus vecinos?... Enormes monumentos
fulgurantes de luces y colores
que la obligan a mirar hacia el futuro
desde el fondo encendido del pasado.
 
Y ese dios colosal que la protege
del frío, del hambre y de la muerte,
es un enano junto a Sirio binario,
junto a Pólux y Arturo portentosos;
éstos a su vez liliputienses
ante el rojizo Aldebarán y Rigel,
que poco son frente al gigante Antares.
 
Así esta Tierra, azul, azul, azul
entre tantos ejemplos comprobados,
se torna mucho menos que existente
en la insondable vastedad del caos.
 
En tanto, creyéndonos grandiosos,
los que habitamos su croquis deleznable
nos hartamos de poderes y de glorias
cegados por unos fuegos fatuos
que no alcanzan a extinguir nuestra miseria.
 
Cedamos entonces la voz al viejo vate
que antaño nos cantó con son doliente:
"¡Oh, Señor... y qué frágiles nacimos!
¡Y qué variables somos y seremos!
¡Si la tumba está lejos... la pedimos!
¡Pero si cerca está... no la queremos!".
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Poema completo del "viejo vate"

JULIO FLÓREZ
(Poeta colombiano - Chiquinquirá 1867-Usiacurí 1923)
  
Humana
Hermosa y sana, en el pasado estío,
murmuraba, en mi oído, sin espanto:
-Yo quisiera morirme, amado mío;
más que el mundo me gusta el camposanto.
 
Y de fiebre voraz bajo el imperio,
moribunda, ayer tarde, me decía:
-No me dejes llevar al cementerio...
¡Yo no quiero morirme todavía!
 
¡Oh, Señor... y qué frágiles nacimos!
¡Y qué variables somos y seremos!
¡Si la tumba está lejos... la pedimos!
¡Pero si cerca está... no la queremos!