Alas rotas.
Ave hacia ningún lugar.
La brújula ensaya loca
un acto que salve lo poco 
que queda,
un rastro perdido de su dignidad.
Sin mas dirección ni sorpresas,
abúlico sueño ahogado
en las aguas de la indiferencia.
¿Que puede ocurrir en el
tedio de cada mañana?
¿Será un despertar que
invoque la furia?
¿Será un invisible que
engañe la jaula?
Alas rotas.
Ave hacia ningún lugar.
Atasco en el surco,
sin tregua ni auxilio,
un logro de mañas que ponen
a prueba virtud y coraje,
un viento de cola obsequio al esfuerzo
prometedor como una llave.