Títulos, que hicieron un cuento de desamor
Pobre carta que quedó olvidada en el bolsillo del poeta miserable. Soberbia muerte fue la de él, cuando quiso amarla otra vez. Del deseo no pasó porque no hubo elección intermedia entre los dos. Pecadores tampoco fueron, pues la sinfonía del amor nunca volvió. El festín desnudo se extrañó por el destino de ninguna respuesta. El ánimo de sus manos no sustrajo su isla sagrada ni el desconsuelo reencarnado pudo haberla amado así; lo dejó libre en un otoño solitario, sin reencontrarse jamás. Él fue él, el extranjero de su alma gemela, la letra con sangre que aprendió a vivir con dolor y sin amnesia. Ellos fueron los ojos crueles de la humanidad, los sin nombre, los que murieron de amor en la bruma de los sueños, y aunque el poema llevaba una lágrima, se negó la amada intangible. Demencia fue la de él con una crueldad gratuita, pensando en las noches la tregua de su sonrisa angelical. La pena de amor llegó por el desamor infernal sin el brillo de sus ojos, ni la curva de su vientre y el hielo de su cuerpo; su corazón también lloró. La soledad de un abrazo negro y blanco hizo volar las gaviotas fuera del mar. Nunca hubo más inviernos, más veranos ni primaveras en las que fueran felices, una nostalgia común sin pétalos de sed los envolvió en un oscuro resplandor de pecado y por la senda equivocada ríos y selvas se extinguieron por extrañar la humedad de su cuerpo engañado, y fue la venganza su final, aunque su más grande alegría haya sido su amor.