Leer, amigos míos, nos enaltece el alma. Nos permite viajar por los intricados caminos de la imaginación inacabable. Nos permite indagar en el mundo interior, allí donde el espíritu guarda secretos insondables. Leer, amigos míos, nos transporta al mas recóndito lugar del Universo. Nos enriquece el conocimiento, Nos agrega palabras nuevas; distintas formas de lenguaje, una visión más amplia del Saber inagotable. Leer es un acto sublime de Amor, Irreemplazable, cautivante, placentero. Leer, amigos míos, es tan importante como la vida, y es la vida misma que se abre hacia lejanos horizontes. El mundo se nos acerca con sus misterios, sus creencias, su religión, su geografía variada, Su humanidad diversa. Leer nos hace comprender la imperfección del Ser la beatitud de Dios, El pecado del hombre. Leer, amigos míos, es socavar nuestras raíces, Allí donde el grito apagado de la resurrección marcó un destino, donde el nacimiento forjó un amanecer y el rito de vivir. Leer es entender la muerte; es aprender a convivir con su sombra, Es saber que esa brisa tenue que sofoca nuestra breve agonía es el aleteo cruel de su Fantasma.   Pero leer también amigos míos, nos permite perdurar en el tiempo cristalizar el pensamiento detener el giro inexorable de los astros en sus órbitas. Leer nos hace eternos.   Rinaldi María Ester.                     05/02/2006.        

  En el otoño gris nos conocimos cuando el árbol de gala se desviste. Gemía la hojarasca en los caminos…   Será por eso nuestro amor tan triste?   Recuerdas bien? La lluvia en los despojos del ciprés se anudaba como un manto. Será por eso que nuestros pobres ojos   Se empañan a menudo con el llanto…     Autor: Anónimo.

   Querida amiga:Desde que era una niña, escribir fue para mí, mas que un placer, una necesidad del alma que aún hoy llena cualquier vacío en mi vida, y que me permite expresar sensaciones que fluctúan entre el amor, la muerte, mis hijos, y la vida misma; sensaciones que van cambiando a medida que transcurre el tiempo pero cuya esencia permanece intacta, es decir que las ganas y el placer de escribir se mantienen inalterables, y perdura como forma de transmitir todo aquello que está presente en lo más recóndito de nuestro ser, y que tanto nos cuesta sacar a la luz…   Escribir es algo maravilloso,  porque la vida es maravillosa;  poder expresar sensaciones, darle formas, color, es como dar amor, simplemente se siente, no se busca ni se fuerza; podemos hacerlo bien o mal, genial o intrascendente, pero seguro lo haremos con el corazón. Espero que te guste algo del material que te preparé, volqué en ellos retazos de mi vida… Te quiero mucho!                                                                                                                                              María Ester.    

                                                                                                                                                                                                                                 En este momento de mi existencia, donde todo me parece confuso, no encuentro un motivo  para canalizar mis sentimientos. Es como un continuo absurdo de pasiones encontradas, donde el vacío absoluto ocupa un lugar importante dentro del silencio generacional de una etapa tan difícil de mi vida. Porque es difícil vivir en esta edad de los límites impuestos por la sociedad de la adultez, donde el peor de nuestros enemigos es la conciencia. Si la adolescencia es la etapa de los miedos y las dudas, acompañada por el casi total desconocimiento de la vida, la madurez es un estado de total conciencia de nuestros miedos y de todas nuestras dudas. Sabemos todo acerca de nosotros, es decir, creemos saberlo; conocemos un poco de nuestro pasado, algo del presente y casi adivinamos un inexistente futuro. La palabra MUERTE comienza a ser algo no tan lejano. Los hijos comienzan a transitar su propia vida y nuestros padres nos van dejando solos, desprotegidos, enfrentados a una realidad que nos muestra nuestra condición de seres transitorios y frágiles, pequeños ante la inmensidad de un mundo que crece porque nosotros nacemos, pero también morimos para poder nacer y continuar. El saber y comprender, genera dudas; más vivimos y más dolor acumulamos. Pero así también toleramos y soportamos TODO. Sabiduría, que le dicen … Capacidad de asimilación y ejercitación frente al dolor. La vida es una maravillosa cadena de sucesos imprevistos donde muchas veces reímos y otras lloramos y otras simplemente, pasan sin siquiera notarlos. El saber esto, el comprenderlo, es motivo suficiente para estar confundida. ¿A dónde vamos?   Es una etapa difícil ser ADULTA. Aún tengo adentro mío aquella niña que soñaba escribiendo poemas de amor y cuyos interrogantes frente a la vida ahora estoy contestando. No recuerdo su cara, pero a veces, como en sueños me llama y la nostalgia acumula recuerdos y no parece lejana. Cuesta mucho aceptar que esa niña era yo;  a veces quisiera tenerla a mi lado para poder advertirle sobre cosas que luego van a pasarle…   Pero el pasado es tan sólo algo confuso y ajeno; sólo el presente cuenta  Saberlo es una forma de tomar conciencia. El futuro no existe, comprenderlo es parte de una edad donde los límites se conocen pero NO se aceptan.    

Esteban: me cuesta escribirte un poema es que no sé que decirte y cómo hacerlo porque es tan dura la capa que te cubre el corazón por fuera, que hasta temo descubrir que es imposible lo que intento: atravezar tu coraza de hombre recio. Sé que no voy a llegar a comprenderte y tampoco lo creo necesario. Pero sí quiero ver adentro tuyo algún resto de amor algún destello de aquél niño que fuiste y que todos llevamos muy adentro… Algo tiene que haber en esa extraña mezcla de hombre adusto y niño serio sangre heredada de rebeldes ancestros que no fueron signados por buenos sentimientos.   Si yo pudiera cambiar esa herencia paterna y donarte mi sangre, y llenarte con todo este amor que me sale desde todos los poros yo lo haría con gusto, aunque quede vacía y así darle a tu vida, una Historia de Amor.   Es que duele mirarte a los ojos y ver la dureza implacable de un rencor sin sentido. Yo percibo esa angustia que te sale de adentro y te cubre de hielo, niño serio, hombre frío. Yo quiero que conozcas el Amor, sólo eso lo demás no me importa, con los años sabrás el por qué de las cosas; pero quiero enseñarte que descubras en otros ese amor que se lleva que se da libremente, que se entrega si causa que se siente a pesar de infinitos errores. Y no juzgues a nadie por no ser cómo vos. Todos somos distintos, no podemos nosotros exigir ser perfectos porque nadie lo es.   Cede un poco. Esperá, date un tiempo dáselo a los demás…y  pensá desde adentro no esperes recompensa. Aprende a perdonar y a querer…vas a ver como entonces esa dura coraza va perdiendo sus capas y tu gran corazón, libre ya de su celda acompasa su ritmo y respira tranquilo.   Sé feliz; algún día pensarás en tu madre  y dirás: no fui justo con ella, la juzgué desmedido de una urgencia de errores que no supe evaluar. Tu coraza ha de ser entonces una fina y delgada membrana de recuerdos nostálgicos; y a través de la misma, con el paso del tiempo sentirás que te invade un Amor sin igual.            

Mi voz quiso elevarse Y se estrello en un pájaro… Mi alma desdóblose para levitar Pero no se sostuvo Y cayó de cabeza… Mi mano comenzó a escribir Pero se acalambró en el intento. Las palabras me quedaron Como grotescos iconos gestuales… Bailando la danza de Zorba el Griego Pero con el ritmo del Reggaetón.    Imposible escribir hoy una poesía… Mejor me voy a jugar a la banqueta con mi amigo, el Poeta Errante. .

Se que quiero ser feliz. Estar en paz conmigo misma. Y no sé como hacerlo. Cometo muchos errores. Involuntarios errores en el camino de esta búsqueda  que no logro encauzar. Sé que estoy siguiendo el sendero equivocado. Hay otros, muchos otros que debo probar. Pero el tiempo se acaba. La tela de la vida es tan frágil  que de tanto usarla se desgasta. Y el intento se pierde. Se desvanece, como la luz del día en el ocaso. Tal vez la verdad está allí, en el final. Cuando ya no hay tiempo para verla. Tal vez la verdad está en la muerte. Como pasó con mi padre. Después de su muerte, comprendí. La verdad estaba en su ausencia. Entonces pude ver el final de su camino. Yo estoy ahí, papá. Todavía te siento en mi pecho atormentado de dolor. Todavía quiero verte para decirte que te quiero. Y no quiero entender por qué no puedo. Ayúdame a seguir, papá. A no equivocarme tanto. Es tan difícil vivir  sabiendo que la mitad de mis raíces se cortaron. Quedé débil cuando te fuiste. Pero vos lo lograste. Y yo también tengo que hacerlo. A pesar de todo. Después de todo. La vida siempre se defiende, eso lo sé. No podemos frenar el ímpetu de la vida de la misma manera que no podemos desterrar la muerte. Y eso también lo sé                  

  Un día nos damos cuenta que la vida cambia. O tal vez sucede que cambiamos nosotros. Sentimos que los años pesan… Que el cuerpo se cansa.   Todo está adentro nuestro, es una consecuencia orgánica… Nuestros pobres órganos trabajan ininterrumpidamente en quién sabe qué condiciones de avanzado desgaste.   Siempre la misma rutina. Bombeando sangre, filtrando líquidos, procesando alimentos, elaborando enzimas. Y nosotros ajenos a ese incansable trabajo.   Todo  ocurre independiente de nuestra voluntad. Y no nos damos cuenta que llevamos adentro una máquina que ni siquiera nos pertenece, porque no podemos repararla. Tampoco podemos prever cuando está por romperse.   De pronto, un engranaje se traba. Y todo se complica. La máquina perfecta se convierte en una inútil y molesta nave sin timón que navega errante en la corriente sin regreso de la vida.   Y todo se pudre. Ya no somos humanos. Somos muñecos de trapo sin cerebro. Una masa informe que se desintegra de a poco, sin darnos cuenta, sin saberlo. Somos, finalmente, una molestia para la vida.

A veces la gloria de esbozar un verso no es rimar palabras agudas o graves no busco la sílaba que perfecta cuadre no exalto la tónica con cuidado esmero. Sí dejo que fluya el éxtasis pleno que agita mi espíritu de emociones bellas, la pureza exhibe su máximo anhelo de expresión pletórica sublime e imperfecta. Mis versos transcriben profundas ilíadas dolorosos mundos, crueles Universos pasiones ignotas, sangrientas heridas, que fluyen cual savia corriendo en mis venas y en mis dedos puros de inquieta energía se agolpan y estallan, me brotan de adentro cubriendo de magia las pálidas líneas. No encuentro la exacta y perfecta rima del lenguaje sacro que el lego atesora escribo y libero palabras al viento que en sutil desorden, rebelde y estoica la musa inspirada, sin prisa, va uniendo...  

                        La palabra me surge clara y cristalina               como el agua que la fuente sabiamente derrama.               Siento gozo al beberla como disfruto cuando               el lápiz se desliza guiado por el alma.                 La palabra transmite lo que el corazón calla               y dibuja en la hoja los matices del habla.               Yo escribo porque siento que llevamos adentro               un sin fin de emociones que no son expresadas.                 La palabra me surge y yo intento sacarlas               y me causa infinito placer, porque puedo               magnificar aquello que el espíritu guarda               y plasmar en un verso los misterios del alma.                               Rinaldi María Ester.