LA CARTA JAMAS LEIDA.  Finalmente he vuelto a ser yo No pido que regreses a mi lado De seguro para ti solo valen los hechos lo cierto es que dejo atras tus besos lo cierto es que por fin regreso  Quien sabe donde y con quien te encuentres tu ahora Pero tu voz siguio dentro de mi desde el momento del adios Tal vez nunca escuches la respuesta de mi boca Lo cierto es que el hombre del que te enamoraste por fin regreso  Finalmente he vuelto a ser yo  Otra ves estoy de pie mirando al horizonte contemplando en sueños el camino que he de empezar Sabiendo que el dolor y las lagrimas no fueron en vano Sabiendo que lo que no te mata te ha de ayudar  Despues de tantas lagrimas derramadas Finalmente he regresado a mi sitial despues de tantas penas ahogadas Finalmente he conseguido mi libertad  Finalmente he vuelto a ser yo

" DESTINO" ( cuento) "Destino" (Publicada el martes 28 de marzo de 2006) Casi siempre mateaba en el patio, mientras se acercaba la hora de la siesta, dispuesto en la vieja silla de mimbre que crujía cada vez que se movía o daba vuelta una página del Diario; su fiel amigo mirándolo fijamente siempre esperaba una caricia cómplice y cariñosa, una vez recibida se acostaba a sus pies. Entre los sonidos de la tarde, los colores de las las flores del jardín junto al patio y el sabor de la yerba amarga, se perdía en pensamientos adormilados, los que, por tener esta característica, se asemejaban a una especie de trance, donde veía o imaginaba lo que debía escribir en el día. Una vez percibido alguna señal, que manifieste la proyección de algún camino, se disponía a comenzar sus tareas. Fernando no tenia hijos, no por que no hubiese tenido mujeres o amores en su vida, sino, que no había tenido la suerte de encontrar a una compañera, que se adecue a su particular forma de vida, la única mujer con la cual se relacionaba era “Ada”, una señora mayor que venia una vez por semana a limpiar y lavar la ropa. El trabajo en el diario, la militancia en el Partido Socialista y su afán de conocimiento, lo mantenía permanentemente estudiando, convirtiéndolo en un hombre con poco tiempo. Inclusive los fines de semana, ayudaba en centros comunitarios y comedores; cuando no estaba haciendo horas extras para pagar los impuestos y servicios. Fernando escribía durante seis horas sin interrupción, una vez que alimentaba a su mejor amigo y calentaba otra pava de mate. Su trabajo era escribir en varias columnas en distintas revistas, pero siempre bajo un seudónimo, el anonimato era fundamental, no solo para su necesaria tranquilidad ,sino también, por su militancia política en el partido. Se daba cuenta que era hora de cesar el trabajo, cuando el hambre del mediodía comenzaba a sentirse, entonces se levantaba y presto salía para el almacén de la avenida. El sol caía cenital sobre el suelo porteño. Las sombras de los peatones formaban un mundo fugas sobre la vereda, la misma vereda que lo había acompañado de niño y la misma que lo vio aprender a andar en bicicleta. El barrio había cambiado, las casas modernas, los edificios privados ya no daban el calor hogareño como el que había cuando éramos niños, ahora reinan las alarmas, las cámaras de seguridad, las rejas blindadas y los vidrios polarizados los que mantienen un aspecto frío y casi sintético de una sociedad donde reina la inseguridad y la corrupción. Cuando llegaba con la comida, lo primero que hacia era encender la televisión, donde tenia sintonizado en forma permanente, un canal de 24 horas de noticias. Mientras disfrutaba del almuerzo, pensaba en como continuar sus escritos, este ritual lo repetía todos los días; aunque a veces la traición del sueño diurno, inmediato al almuerzo, se apoderaba de él. Cuando despertaba, continuaba su trabajo hasta altas horas de la madrugada, siempre acompañado de su mejor amigo, durmiendo recostado debajo de él y la computadora. Pero esa tarde, una noticia que escucho al prender latelevisión lo indignó, lo llenó de furia, de dolor y decidió ir al lugar de los acontecimientos. La noticia anunciada, era sobre una manifestación en Plaza de Mayo, cerca de la casa de gobierno. Salió dejando la televisión encendida, el perro creyó que el también saldría e intento seguirlo pero la puerta se cerro sobre su hocico. Ya en la calle mientras cerraba la puerta, vio que el colectivo se acercaba desde la esquina y en una atlética corrida, trepo por su escalerilla, saco boleto y se sentó en el primer asiento disponible. A través de la ventana del colectivo, sus pensamientos combinados con sus ansias de justicia moral, lo poseían de fervor revolucionario. Sentía en su interior un nerviosismo particular, distinto, pero con ausencia de miedo. Recordó con cariño enternecedor a los héroes de su infancia, el primero que le vino a la mente fue Robin Hood el legendario personaje que vivia en el bosque con sus secuaces; luego Wiliam Walace, libertador de Escocia que lucho y murio bajo el reinado de Eduardo I de inglaterra a fines del siglo doce; inmediatamente recordó a Máximo Decimo Meridio, leal servidor y General de las Tropas del Emperador Romano Marco Aurelio en el año 253 antes de cristo; así mismo pensó en Ernesto “Che” Guevara, asesinado en Bolivia por orden de Estados Unidos; también pensó en el General José de San Martín, Simón Bolivar, Martín Luther King, Malcom X, Mahatma Ghandi, la Madre Teresa de Calcuta y por ultimo en Cristo, solo al pensar en él y su causa le provocó una sensación de tranquilidad y paz interior. Momentáneamente. Una frenada repentina del Colectivo, disolvió su imagen y su sentimiento, devolviéndolo a la realidad. La calle estaba cortada por la manifestación y grupos policiales trataban de contener a la muchedumbre. Bajó casi corriendo, cayéndose sobre un auto que yacía inmóvil estacionado. Perdiéndose en el gentío, llego hasta el último cordón policial, donde algunos uniformados golpeaban con palos a manifestantes. Tratando de separar, vio que un oficial golpeaba a un joven, que estaba en el piso arrastrándose para escapar de la barbarie. Ese cuadro provoco su ira, miro a su alrededor y corriendo en su dirección empujó al oficial haciéndolo caer al piso, en ese momento otro efectivo policial desenfunda su arma y dispara hacia la multitud. Inmediatamente se desata una represión que dura dos horas. Fernando logra escapar y toma un taxi rumbo a su casa. Al bajar del taxi, un poco de sangre cae al pavimento y salpica su zapato izquierdo. Al entrar a su casa, su mejor amigo le salta encima, como todos los días cuando llega, pero esta vez Fernando cae desvanecido en el piso. Ada lo encuentra horas después. Los detenidos son mas de cien, los heridos son llevados a distintos hospitales, los medios de comunicación no paran de hablar de estos hechos, radios , noticieros televisivos, diarios, revistas, ganan audiencia y aumentan sus ingresos hablando de lo sucedido pero ninguna intervención humana del gobierno se hace presente, solo los informes policiales y de los hospitales cercarnos, quienes confirman que no hubo ninguna víctima fatal.Fernando alcanzo el cielo y la inmortalidad. Fue enterrado, sin honores y en el anonimato, al día siguiente en una fosa común en el cementerio de Olivos. Ante la única presencia de Ada. Su mejor amigo se le unió una semana después. 

La terapia cruel de arrancarte el amor como si fuera un dedo ....de dejarte un pedazo de alma sangrando y colgando ....y luego cuando regresas al mundo real regresas como bestia salvaje ....como un demente ....y vives en el infierno ....por que el infierno es todo lo que tienes....y te amputas todo sentimiento ....y toda verdad ....y tu cuerpo sangra ...y lo ves sangrar....y simplemente cierras los ojos....

LAS PALABRAS DE MAMÁEN UN CUARTO SOLITARIO YO ME ENCUENTRO CON MAMÁ,ELLA ME DICE DULCEMENTE MUY FRANCA Y MUY EXPRESIVA CON TERTURA ESO SI ,PERO  UN POCO DESALEGRE:-HOY ME HAN CONTADO QUE VOZ HAS ROMPIO EL FLORERO DE TU ABUELO Y QUE AL PERRO HAS BALLADO EN LA TINA DE PAPÁ.-SI,PERO MA DIME TU ACASO CUANDO NIÑA TU NO TE DIVERTIAS COMO HOY LO HAGO YO.-SI ,PERO ES DISTINTO YO NO ENJUAGABA EL PERRO CON JABÓN ESPECIAL PARA VERRUGAS,O NO ROMPIA FLOREROS TRAIDOS DE ITAIA.-BUENO PERO UN NIÑO ES UN NIÑO HAY QUE DIVERTIRSE O PUES TU NO SABES QUE EL PEROO ,TENIA UNA GRAN VERRUGA Y SI NO RECUERDAS TU ME DIJISTE QUE BAÑARA EL PERRO MUY BIEN COMO SI LO BAÑARA EN UNA TINA , Y YO TE OBEDECI.-SI PERO ERA UN SARCASMO NO TENIAS QUE HACERLO.-BUENO PERDONAME NO LO VOLVERE HACER  ,BUENAS NOCHE TE AMO MAMÁ.........-YO TAMBIEN PERDONAME EXSAJERE UN POCO  ,QUE SUEÑES COMO UN ANGELITO Y QUE EL CIELO Y TUS ESTRELLAS TE ILUMINEN LA NOCHE PARA QUE MAÑANA PUEDAS VOLVER A JUGAR,RECUERDA ESTAS SON PALABRAS DE MAMÁ Y CONSEJOS DE TU ANGEL GUARDIAN.

                                     Mis ultimos suspiros                                  Si me quedara de vida, tan sólo un momento,un instanteo una pequeña fracción de segundo,quisiera retroceder el tiempoy tomar con mis dedos una partícula infinitesimal,donde este el mas bello recuerdo de nuestro amor,en  aquellos momentos que pensábamosera indestructible.   Y la pureza de nuestros besos que nos llevaban al mismísimo cielodonde la envidia de muchos,                                  no podíanMis alcanzarnos

Realidad onírica. Preparé el papel para escribir. El lápiz sostenido por mi mano sangrienta temblaba esperando las palabras perfectas para el comienzo perfecto. Pero no. Las palabras no llegaron. Mi cuerpo temblaba más que la vez que robé en el supermercado y me atraparon. Decidí no escribir nada y limpiar mis manos antes de que la sangre se secara. Estaban mis manos casi limpias cuando sentí una gran punzada en el corazón que me despertó sobresaltada. Intente seguir durmiendo para saber que había hecho, pero los ladridos de los perros y el miedo de que el dolor al corazón volviera me impidieron seguir con el sueño. No, si te dije que no vi. a nadie más, estaba sola en el sueño, ni siquiera tenia la sensación  de estar junto a alguien. ¿Lo que iba a escribir? Si, eso es lo más raro. Intento recordar pero no lo recuerdo. ¿Por qué?¿Justo ahora?¿Y tu nana no esta?Ya bueno, pero me llamas en cuanto llegues.Tu igual. Adiós.Isidora dejo el teléfono pintado de rojo, con sus dedos marcados en el.

TODO, TODO Y TODO, LOS MUNDOS ÁRIDOS LEVANTAN(fragmento)ITodo, todo y todo los mundos áridos levantan,la época del hielo, el océano sólido,surgen desde el petróleo y las masas de lava.Ciudad de primavera, la gobernada flor,gira sobre la tierra que hace girar los pueblos de cenizaen torno a una rueda de fuego....Florece, florece la fusión de los seres.Oh luz en el cénit, el acoplado brotey la llama en la visión de la carne.Fuera del mar, el oleaje de aceite,la órbita y la tumba, y la sangre de bronceflorece, florece, todo, todo y todo.

 Renacen mis sentimientos que dormían  en un rincón del almaAusente estaba la presencia del amorNo se exaltaba ya el corazón por un beso  o una caricia dadaReposaba temeroso escondiendo su verdad Y una gran sombra negra de soledadOcultaba y no dejaba ver  la luz ardiente y brillanteQue flameaba en mí ser, un doloroso llanto Lento y eterno reinaba en mí y una amargaTristeza que no quería abandonar mi corazónMe causaba la sensación de que jamás encontraría el amorUna almohada, una habitaciónTestigos de llanto y dolor, la habitación cual si tuviese vidaSe estremecía y sufría; la almohada maltratada, cansada y gastadaMe entendía y también sufríaTestigos fieles fueron por mucho tiempoDel llanto y dolorHoy ya no lloro, no sufro Solo existe el recuerdo de un pasadoQue atormento y ultrajo todo mi serHoy vue4lvo a sentir y saborearEse jugoso y dulce fruto que embriagaY que me droga desde el pensamiento hasta la palabraHoy no hay tristeza ni llanto, soledad ni dolorNo existen sombras,  amarguras ni temorHoy he encontrado el AMOR                                                                     

Vida sufro hoy al saber que hay más cosas que nos separan que las que nos unen Y recuerdo cuando nuestros cuerpos unidos sorprendían a la hora azul Los tornasoles juegos de la vida te alejaron de mi gris existencia Porque añorabas otras playas y también otras barcas Fuiste mi mascaron de proa con la turgencia de tus pechos al viento Y con tus aromas de lavandas y los vaivenes de tu cuerpo Estimulando mis placeres más íntimos bajo la luz de la luna En tranquilas arenas un valle de Atacama Mil alas de mariposas nos desplazaron por el mundo Y no pudiste bajarte para huir de mis besos Tarde hoy comprendo que no era amor sino lujuria, Deseo y sexo. Amor como tarda en llegar el sueño Cuando la memoria triste se llena de recuerdos Cuando la persona objeto de mi sexo Se refugia en la distancia de acopios de sal Intensos. De azules mares ,de arenas extensas De soles radiantes, de catervas rotas De barcas en olas, de naves inmensas Ancladas al alma de distancias sueltas Rienda suelta dimos a nuestro deseo Nos entregamos al placer Sin comprender que tarde llegaría el amor Al poner la distancia entre los dos Y hoy mi barca sin mascaron de proa Ni turgencia de tus pechos Navega por mares de sal Sintiendo solo el vacío Sabiendo que ya no estás Y los acopios anaranjados Se quedan en la arena Mientras los recuerdos Se desvanecen Y se evapora la solución salina Al saber que ya no estas Y mis pupilas secas Te extrañan Y solo veo sal

 SABOR A TI.Tienes el sabor a silencio.Tu silencio , el sabor a ternura.Tu ternura, el sabor a música.Tu música, el sabor a  recuerdos.Tus recuerdos, el sabor a nostagia.Tu nostalgia, el sabor de tu cuerpo.Tu cuerpo,  el sabor a deseo.Tu deseo, el sabor al vino que por tus venas corre.El vino, el sabor a mi mundo.Mi mundo, el sabor a tí.

      HE DE VOLAR He de escapar y echar a volar, Expulsar de mi cuerpo... Todo lo que queda y...Desgarrar las entrañas más hondas  de todo lo que ocurrió ayer y...hace mil He de volar entre nubes de algodón, Y olvidar, romper  todo. Pensar que nada queda ya. Más que el mal sabor Y la hendidura de algunas cicatrices que quedaron marcadas. He de pensar que llego de todo aquello el final. Cristina Ledo Díaz

Simone de Beauvoir                                        La naturaleza del hombre es malvada,                        su bondad es cultura adquirida.                                                                                     S de B.Nació en París en 1908 y murió en la misma ciudad 78 años después, ínterin fue una joven formal, luego una mujer rebelde, y finalmente novelista premiada, feminista y militante política que desató adhesiones y rechazos de igual intensidad, en Francia y en el mundo, que no es poco.Hija de un matrimonio burgués empobrecido, vivió su infancia y adolescencia en medio del resentimiento familiar por la prosperidad perdida. La lectura fue el bálsamo contra el aislamiento social y los estudios posteriores, un camino para escapar del anonimato y la mediocridad. Su padre le decía a menudo que tenía un cerebro de hombre y a ella le agradaba el cumplido.De su aspecto nos hablan sus fotos y entrevistas filmadas, siempre con el cabello recogido bajo un eterno turbante, su rostro crispado, su voz firme, su dicción precisa que revelaba un pensamiento lúcido y veloz., y sobre todo sus opiniones tajantes, definitivas.Se había propuesto tener las riendas de su vida en sus manos, y acaso lo logró en sus sueños y en sus obras. La vida resultaría ser algo más compleja que las decisiones que se toman acerca de ella.Luego de graduarse en la Sorbonne, en 1929 conoció a Jean Paul Sartre, quien tuvo, mientras vivió, el rol protagónico en su amor esencial, que lo distinguía de los amores contingentes que tuvo con otros seres de ambos sexos. Hasta 1943 trabajó en el magisterio como profesora de filosofía, pero fue forzada a abandonarlo tras un juicio por corrupción de menores (Un amor contingente con una jovencita que fue su alumna y su amante). Durante la ocupación nazi, trabajó en la radio del gobierno de Vichy, por lo que su proclamada actuación en la Resistencia fue un tanto controvertida. Decían que mientras muchos franceses morían luchando o en las cárceles, ella se sentó junto al calor de los leños, esperando como tantos otros, que los norteamericanos les sacaran las castañas del fuego. En 1949 editó La invitada, en la que maquilla bajo la forma de novela uno de sus tantos triángulos amorosos. En 1949 publicó su célebre ensayo El segundo sexo, obra exitosa y fundamental para comprender su opinión en torno a la situación de la mujer en el siglo XX. En uno de sus pasajes más célebres afirma:La mujer no nace se hace. Ningún destino biológico, físico o económico define la figura que reviste en el seno de la sociedad la hembra humana, la civilización es quien elabora ese producto intermedio entre el macho y el castrado al que se califica como femenino.Simone de Beauvoir, precursora de la nueva mujer, rompía valores burgueses, se negaba a la maternidad y al matrimonio y pacientemente tallaba su imagen. Logró la independencia económica con sus libros. En el año 1954 ganó el premio Goncourt, el más prestigioso galardón literario de Francia, con su novela Los Mandarines, en la cual describe el mundo de la izquierda política e intelectual de su época. Ella misma, comunista en la teoría y burguesa en lo cotidiano, debía soportar la contradicción del capitalismo, del estalinismo y de la militancia en el Café de Flore. Fueron incontables sus viajes a la URSS, a China, a Vietnam y a Cuba. Fidel Castro, luego de una entrevista con de Beauvoir y Sartre, le comentó al Che: "Son tan solo burgueses de París". El cubano conocía la diferencia entre expresar convicciones y defenderlas con la vida.Tomó partido, no sin valor, por la causa de la independencia Argelina y su oposición al Gaullismo en mayo de 1968 delinearía para siempre su mítico perfil de intelectual comprometida.Los tres tomos de sus Memorias resultaron un intento de dudosa eficacia por mostrarse crudamente como una rebelde con causa, poseedora de un nivel literario y filosófico comparable al de Sartre. La obra refleja una minuciosidad acaso excesiva, destilada de su antigua afición por la escritura de pormenorizados diarios vitales. Su pensamiento acaso era mejor que su literatura. No tenía tanta razón como creía, ni fue tan resistente ni tan existencialista como se lo propuso. Sus pies eran de barro, de un bello barro humano y ahí radicaba la grandeza de esa mujer.Ella dijo de si misma:"De mi han forjado dos imágenes. O bien yo soy una loca, una excéntrica, una mujer de costumbres muy disolutas, o una matrona, una maestra, en el sentido peyorativo que la derecha le da a ese término, y que pasa su existencia en el escritorio, puro cerebro y esencialmente un ser anormal". "El hecho es que soy una escritora, alguien que duda que la existencia sea solo eso. Esta vida mía vale lo mismo que cualquier otra. Tiene sus razones, su orden, sus fines y no hace falta comprender nada para juzgarla extravagante".A un siglo de su nacimiento, nos congratula que haya venido al mundo y dado su mensaje.

Si yo pudiese ser el hijo que deseaban… Obediente, inteligente y cariñoso…   Si yo pudiese ser el hermano que deseaban… Comprensivo, contenedor y cariñoso…   Si yo pudiese ser el amante que deseaban… Despreocupado, ocurrente, divertido y cariñoso…   Si yo pudiese ser la hermana que deseaban… Compinche, divertida, optimista y cariñosa…   Si yo pudiese ser el abuelo que perdieron… Ese que no advirtieron y sin embargo fue mas cariñoso de lo que esperaban…   Si yo pudiese ser vuestro primer juguete preferido, Único, compañero oculto y cariñoso… Si yo pudiese al menos ser algo en vuestras vidas, Quizás algo, de todo eso, yo me sentiría un Dios.   Pero les ruego que se den el tiempo para notar, Que estuve alrededor de vuestras felicidades, Y más aun, rodeando vuestras tristezas.   Y aunque allá sido necesario, Que transcurra de esta forma, desapercibido, Aun así, por favor no olviden que aparte de haber sido loco,  También fui cariñoso…   Sepan y tengan bien en claro, Que logre ser “loco” y cariñoso… Y que la eternidad  habrá de concederme la sabiduría que busco, La misma que en algún punto incalculable del infinito, Me consagre como el poeta que siempre quise ser… La misma que me permita comenzar a escribir con propiedad.   Sepan que estoy inscripto en el curso de los discípulos, Sepan que no tengo apuro para curar mi idiotez. Sepan que no soy malo. Y acostúmbrense a mi eterna compañía. Comprendan que mas allá de cumplir una misión mortal, Busco llegar a convertirme en un gran poeta que los arrope. El cielo o el después existe y es solo una prolongación… Yo seguiré perdiendo el tiempo consolándolos.

Sin ánimo de cobrar absolutamente nada, Ni exigir, ni comprometer… Si algo tuviese derecho a pedir, Pediría, sin ningún tipo de timidez…   Que se queden mudos, Si es que acaso planearon vuestras frases…   Que se queden ciegos, Si esperan vuestro reflejo cuando me observan…   Que me consideren tonto e inútil, Antes de perder el tiempo en mentirme…   Que me consideren muerto, Antes de falsearme amor y comprensión…   Que me consideren perdido, Si planean cambiar mi rumbo…   Que no me sonrían, Si luego habrán de hablar mal de mi…   Que no piensen tanto en mi, Si supuestamente no vale la pena…   Que alguna vez sean simples, Que sean como se que han de ser a escondidas…   Que de una buena vez se decidan, Si me odian o me aman, pero en voz alta…   Que me cuenten lo que temen de mí Y también lo que aman…   Sueño desde que nací, Con llegar a encontrarme realmente alguna vez, Con alguno de todos ustedes…   En cualquier parte del universo…

Creamos noches encandiladas Destelladas de fuego enceguecido  Intentamos brindar con el sudor de pétalos de flores dulces y blancas, Representadas con el tiñe borra vino de un vino tinto amargo y demisec…  Perdemos instantes que exceden al tiempo… Tristemente imborrables… Malgastamos suspiros innecesarios, Dolorosos impagables…  Contaminamos instantes con perfume de lirios, Que se marchitan con nuestro dolor que huele a roció helado…  Ridiculizamos espacios y distancias, Deambulando hacia cualquier lado…  Exponemos el miedo de no lograr lo soñado, Ocultando sueños, Debilidades inocentes y santas…  Atravesamos montañas, Por no atrevernos a escalarlas… Las mismas que luego habrán de derrumbarse a nuestras espaldas…  Maldecimos a los mares, Que arrasan nuestros castillos de caprichos Construidos en el territorio de sus orillas…  Y perdemos irónicamente casi toda la memoria, Recordando tan solo lo malo…  Cuando nos reprochamos…

Si saltas sin medir las distancias, Porque me preguntas el motivo de tu caída?  Si vives tus días en forma acelerada, No me preguntes acerca del olvido…  Si en vez de vivir solo sueñas tus deseos, No me preguntes acerca del motivo de tus fracasos…  Si tu escepticismo te llevo a ser inflexible, No me consultes la razón del odio que generas…  Si ya no dices que amas porque a ti nadie te lo dice, No me preguntes a cerca del vació que te oprime…  Si en tu corazón solo prevalece la desconfianza, No me preguntes a cerca del infierno, ya lo conoces…  Si crees que solo tu eres digna de admirar, Nada me preguntes, a ti pregúntate porque nadie lo ha notado?  Todas esas respuestas las conoces, Tanto como que yo las aprendí ti.  Y el motivo por el cual te rehúsas a tu propia verdad, Genera la gran duda que vive dentro de mí Y que hoy yo, a modo de pregunta, deposito en ti.  Comprendes mi pregunta?                                                Te pregunto a cerca de ti.

Adoradas niñas: Ahora que están “cada vez mas grandes”…  Ahora pienso mucho antes de hablarles…  Ahora que sonríen al percibir mis picardías, esas que antes no intuían…  Ahora que ya deje de esforzarme por esconder, Que en el fondo solo soy un tonto…  Ahora que soy más ridículo que caballero…  Ahora que pierdo la cuenta de las gotas, Que caen de mis ojos al extrañarlas…  Ahora que me siento un tanto desprovisto…  Ahora que asumo no haber aprendido demasiado…  Ahora que me despabilo en silencio,  como un viejo con casa grande y abandonado…  Ahora que desayuno café largo y amargo… Y el azúcar de la alacena se va resecando en su frasco…  Ahora que acostumbro a despertar antes que el sol Para observar amaneceres frescos y solitarios…  Que me desvivo cuando vienen de visita Y me desintegro cuando parten a sus hogares…  Ahora que comprendo que siempre lo tuve todo…  Ahora que la soledad me propone no desperdiciarla, Incentivándome a escudriñar los misterios de mi mismo…  Ahora, a pesar de toda esta mezcla de sentimientos, Comprendo que todos llegaremos a vivir en paz con nosotros mismos.

El mayor tiempo que te fuese posible, Obsérvate mas de cerca. Jamás serán en vano, Los tiempos que uno dedique para si mismo… Ya que son muy escasos o nulos… Y si logras hacerlo, Cura las ampollas de tus patas o manos… Cura la incomprensión de quienes te administran, Perdona el dolor de los arrepentidos que han llegado a temerte. Conduce los sentimientos, A través de todo aquello que en verdad sientas… Y conduce tus labores, Aplicando todo aquello que has aprendido… Fíjate bien, dentro de ti Me parece escuchar un llanto desolado, Y ese niño porta tu rostro… Fíjate bien lo curioso que es, El hecho de que ni siquiera eres capaz De recordar el sonido de tu propio llanto, Tal como que pesa disculparte en estos tiempos…. Fíjate bien, Porque llegados a estas instancias, Nos encontramos solos… Todos han partido… No hay abuelas, ni padres, No hay furia ni hermanos cercanos… No hay amigos que creamos que en verdad lo han de ser. O te quedas hundido en la verdad y la nostalgia, O sales a la vida, Sin tantas preguntas… Sin tantas palabras… Sin tantas fantasías…

  Al rato nomás volví a estar solo. Pero tuve tiempo para razonar.   No estuvieron tan mal, “me dije”, Podrían haberme ignorado.   Me saludaban por ellos, Quedaron bien entre ellos, cumplieron, Y entre ellos se contagiaban por obligación. Sin haber sido yo quien los sometía.   Parapléjico pensé en el poeta que creía ser. Y vi. a un sufrido poeta, Amigo de sufridas o sufridos poetas…   Y aun parapléjico le agradecí a Dios, Haber llegado a sentir, Por primera ves, que los poetas …   No lucran cobardía, Ni se creen seres en extinción… Los poetas son lo que antes fueron llamados, Discípulos de Dios.   Por favor no vendan dolor, No sean victimas. No expandan mas dolor a este pobre mundo. Dejen de maldecir a esposas o maridos… O acaso, solo por eso han de ser poetas?...

Cuando el niño de 9 años que llevaron refugiado En aquella guerra del año 2001, asilado, De refugio a refugio, de campamento en campamento, Amenazados… En aquel éxodo heredado, quizás no era el momento en ese entonces, para imaginar que hoy  esos niños crecerían…  Que se desarrollarían hasta llegar al 2009 al día de hoy…  Me pregunto si en aquel entonces…  Alguien imaginó que en algún momento del futuro, Habrían de querer volver aquellos niños al lugar de origen que les pertenecía…?  Alguien imaginó que ellos no soñarían con volver a sus tierras para fabricarle a sus padres tumbas sin cuerpos que los honren en el suelo en donde estos vivan…?  Alguien omitió imaginar que luego de haber regresado a la tierra de sus pasados robados, podrían evitar estos niños  estar dispuestos a vengar sus perdidas prematuras Habiendo llegado a una adultez entristecida...?  Alguien llego a creer que en los refugios de guerra que vivieron Tuvieron un apoyo digno y acorde al dolor que sus inocencias contenían?...  Alguien al menos pudo comprender que en aquellos países que recibieron asilo, ni siquiera conocían el idioma que estos niños tenían?  Alguien pudo arriesgarse a confirmar que la mirada inyectada de estos niños, en algún despertar de madrugada se relajaría?...  Alguien aun repara en recordarlos…? Alguien aun recuerda que siguen vivos…? Alguien olvido al niño de la OTAN…?

En una noche de tantas, mientras escribía como de costumbre, Desde que yo tenia la edad de ella, Mi hija se me acercó.  Dulcemente, la muy bonita, me sonrió, Ojeó muy por encima lo que estaba escribiendo Y sin hablar para no interrumpir, puso su mano en mi hombro.  Esta vez, yo, sin saber porque y sin excusas ni culpables, Olvidé prácticamente lo que estaba escribiendo.   Ella, la muy divina, al notarlo me reprendió, Me dijo que no distraiga mi inspiración Y solicitó que si me era posible, intente ser más dulce.   Ahora, supongo que la muy astuta sabía exactamente, Que yo, llegado a esa instancia, Ya no estaba interesado en recordar lo que venía escribiendo, Y que mi alma no tardaría mucho en consultarle, a cerca de mi “dulzura perdida al escribir”…  Ella, la muy mujercita, savia y prudente, me estaba esperando…   Y así fue, así de fácil me condujo, Tan hábil como discípula de su Madre…   Entonces yo, preso de ella Dejé de escribir y le pregunté: Crees que no soy dulce?   Ella me respondió con una pregunta: ¿Papá, a mi edad ya eras poeta?.   Y sin hacerme falta mas dialogo para asimilar, Le dije: Si hija, solo a tu edad lo fui… Y continué diciéndole: Pero aun sigo siendo tu padre, dulce y mimoso, Por lo tanto, si me abrazas bien fuerte, Papá, hoy, deja de escribir…   Y la muy picara, me abrazó fuerte… Y yo, que aun me creía poeta, dejé de escribir…