Silencios que martillan:
cicatrices de beso de sirena,
aliento a nube.
Tu boca.

Se carga la bala
en la vieja espalda de Dios
y sus manos son erizos de mar
acariciando el vientre de las olas.

Yo te pienso desde aquí,
con un whisky y un ron,
aves de hielo en mi garganta,
recuerdo que hace temblar mis manos.
Noches. De nuevo paracaídas.

Mi alma (todavía)
flota en el líquido de tus besos
ya como un cadaver
asesinada por la mafia amorosa.
Flota como ya sin vida;
el ahogo es lo que queda.

Y los largos dedos de Dios sobre el piano
hiriéndome con cada nota
del segundo movimiento;
Dios al piano,
Tom Waits a la voz.



Publicado en la revista "Enviromentalia"