Hombres Efímeros, prosaicos esculpidos por la edad.
Hombres como el clima, Una calaña  venenosa pero engañosa.      
Son artífices de la  esgrima, Batallan Contra el viento nocivo. Contra el tiempo Carnívoro.
Son dueños  de un pañuelo.
Y Esclavos de paisajes ambiguos...
Seres con Ganas de cabalgar  sobre las ruinas del caos.
Pero hoy Respiran con la Sangre débil, "no hay sangre Dura amenos que este muerta".
No luchan, sus cuerpos expiran  junto con la maldita moda...
Existen meciendo histerias Reprimidas, historias nunca contadas, nunca escritas,
Solo observadas, por el mar, por el sol, por lo que no habla.
Hombres o Espadachines Ocultos, Extinguidos por quien los cría  y  Asesina, el mismo hombre.
Solo cada 20 segundos alguien con sus cualidades muere... tira el pañuelo...
18, 19,20...