El sol salta en los cortijos
y pasea por mi cara emérita.
Yo soy una secuela de mí mismo
y respiro a mi riesgo en lo caliente.
Mis pasos ya son inmateriales
y me he alejado de lo llamativo.
El tiempo impopular me ha encarcelado
y mi vejez me es por celadora.
Me he encerrado ya en mí mismo
y enterrado mis índices delgados.
Dentro de mi choza soy una piltrafa
que se va deslizando hacia lo eterno.