Poder, querer, hacer la guerra y darse cuenta luego
de lo poco que importa el temor, 
de lo mucho que duelen las voces quebradas que arrastran el odio
de los cuerpos que mecen su historia en busca del viento.
Querer, poder, hacer la guerra y gozar el suplicio de futuras
mentes torturadas, hastiadas de palabras que condenan la
farsa, que no olvidan y claman venganza, porque nada justifica
esa metralla ni esas bombas que agonizan en subsuelos y que imploran
ser el son de una batalla.
Otra tierra no es posible cuando el verbo de la muerte luce presto
a inaugurar, no hay esfuerzos ni discursos ni palomas que
transmitan la victoria de la paz,
solo tercas ambiciones, meditadas decisiones, generales con estrellas que sumar.
Para el cielo de este tiempo no hay peor dificultad que estos hombres
embusteros, hostigando con pretextos, cultivando la manía de matar
Nada cambia, no se puede, gira el mundo enloquecido y los nuevos
alaridos van regando la ciudad, todo es lodo, todo es poco, es la sangre
una heroína sin puñal
Es mercado, es consumo, son los juegos que no dejan de jugar
tiembla el verso, ruge el trueno, es la vida una terrible iniquidad.
Poder, querer, hacer la guerra y lamentar daños colaterales, tan lamentables
y reales, como la risa de un niño que ansia morir en brazos de su madre,
como el terror de la piel astillada encarnada en esquirlas de acero
importadas.
Les gritan canallas y no se detienen, les piden que arrojen su honor a la
escarcha, para que se enfríe el sudor que los manda, la histeria que
altiva gobierna sus patrias, no escuchan, no miran, no oyen,
avanzan, en el horizonte divisan medallas.