La Muerte No Deja De Visistar Al Escribiente
(de visiones en el patio y otros cuentos)
 
Las camisas parecen cadáveres colgados
pudriéndose al sol del viejo enero
Un poco más allá, sobre el horizonte
que abortan las pálidas murallas
algunos pájaros algunos vientos
depravados halagándose entre sí
Aparte del hastío y las malezas
-desinteresados como siempre-
y la muerte que se ríe del absurdo
con mi vida entre sus manos.