Si supieras que aun existe el zaguán de la infancia donde dormitan enterradas bajo una baldosa
las viejas figuritas que te robe, como a la culona, la hija del uruguayo, el que
disparaba tiros al aire en las noches de año nuevo, mientras años después
le disparaban a ella, el semen enloquecido del primero de la fila
que ansiaba desvirgar lo ya recorrido por otros zaguanes de distintos
barrios, donde la antológica calentura de Patito era tertulia en las terrazas
del verano en los primeros 70, mucho antes que las noches se poblaran
de vampiros expoliando otras cavernas menos santas, reclutando a
troche y moche muchas chicas que sintieron ser llamadas a jugarla de
importantes festejando las picanas y los tangos inmortales que ocultaban
alaridos y pintaban con la sangre territorios en paredes que blanquearon
disimulos oportunos para que todo siguiera como entonces hasta que
algun día yo volviera hasta el zaguán por la difícil sin saber si era
Perfumo o Patito que ahora gata en celo fatigaba por las noches de Martinez
bien crecida en carnes con el culo mas parado fruto de incontables tratamientos
que afectaron su cerebro y jaquearon su semblante, como aquellas figuritas
que la historia hoy agiganta que cotizan como en bolsa y deploran mi
memoria la que un día estoy seguro vengara la historia de los chicos que crecimos
fuimos hombres y volvimos por la huella, por racimos de una gloria
que cayo desfigurada como el arte que condenan los mentores de
otras famas.