11.11.03
Una obra solitaria.
Sin rumbo, sin nadie, por culpa de mi pensar a veces odiado, pero siempre en el fondo amado, les voy a escribir una obra solitaria…
Puedo decir que mi arte de escribir es cultura, son alabanzas en palabras a mujeres bellas que conozco y que imagino, a veces pienso que soy lo mejor, eso mientras creo, pero luego leo lo mío y me doy cuenta de que son solo obras solitarias, sin compañía y me percato que son comunes, que cualquier ser con vida y con pensar puede crear, eso desilusiona, porque en el fondo sé que no lo hago tan mal, pero esa perfección, ese deseo desde mis principios, ese anhelo, ese fin a mi creación no lo logro encontrar. 
Una obra solitaria sin esperanza de surgir y con futuro claro de quedarse perdida en el pasado, sin más lector que yo mismo, sin nadie…
¡Pero arriba!, esto es lo que me agrada, en si es una obra solitaria, pero a la vez es como una hija, porque yo le di vida y por lo tanto soy el padre, queredor de esta tan bella, nunca olvidada, obra solitaria.