Pobre hombre tirado en la vereda,
sucio y dormido con su elixir en una botella.
Duerme un sueño profundo de desazón,
de angustia hecha arrugas que surcan su rostro.
Todavía es joven, se diría maduro
pero con la piel cuarteada, agrietada
por el clima y el dolor, la miseria y el alcohol.
Pobre hombre en la calle, ser anónimo
¿Quién serás? ¿Alguna vez habrás tenido identidad?
Porque ahora sólo eres un ente, que respira,
languidece arrojado a la desidia de la vida.
¿Qué oscuros avatares te han llevado
a este deterioro total? ¿Qué ha pasado?
Estás solo en la vida y en el mundo.
A nadie le interesas.
Cuando pasan junto a ti provocas,
sensaciones distintas: desagrado, desprecio,
temor y hasta a veces bronca.
Pero yo aún me sigo preguntando.
¿Por qué estas así? ¿Alguien lo sabrá?
Nadie, sólo Dios lo sabe y aún más
sólo Él podrá juzgarte.
                                      CIIELO- 22/08/09.-