En tornasoles, jirones del cielo
                                                     desprende taciturna
                                                    con tersa mano diurna
                                         la madrugada a las sombras. Y anhelo:
                                                   tu barca, mi consuelo,
                                              invisible entre los haces solares
                                            eche sus balanceos como en mares…
                                             ¿En qué dolor habrá hoy, encallada,
                                                    soltando su redada,
                                                   de juntar pequeñeces?
                                           ...Todo sincero es cuando te meces.