Nada tengo que decir al respecto  
ahora menos.

Toda la vidriería se rasguña
por debajo de los clavos.

Si hubiera querido escapar
me habría arrepentido.

Los regalos brotan de un árbol caído,
desnudos de cualquier envoltorio.    

Si la luna pudiera ver esto
se le reventarían sus ojos de uva.

Desde un silencioso voto
tomo un puñado de tierra.

La luminaria está dispuesta
pero agoniza en una sombra autocensurada.

El monólogo de una cuerda telúrica
salta distraído en la obesa burbuja del poder.

Hay un extraño respirar de sombras
mientras la peineta se pasea
en paisajes alopécicos.

Vuela en un punto y cae la palabra
buscando no se qué raíces
bajo los clavos.


E.D.A