Blue
 
- Estoy contemplando, bajo la luz del nuevo amanecer, a mi barca. Mi barca es lo único que tengo, en realidad, que sea enteramente mío. Por eso he pintado su nombre y su nombre solamente es "BARCA". ¿Para qué poner nombres extraños y rebuscados a una barca cuando solamente es una barca? Estoy contemplándola mientras se me escapa el principio de una tonada: ¿Por qué te tienes que marchar si ni tú ni yo lo deseamos? Sale el sol. Nace la luz. Me acerco a ti y te doy el beso de la despedida.
 
Enciendo un puro habano y comienzo a meditar...
 
- ¿Ideologías? ¡Jajajajaja! ¡Jajajajaja! ¡Jajajajaja! Siempre que pienso en las ideologías me da por soltar carcajadas precisamente para no tener que llorar cuando pienso en la gran cantidad de miles de millones de seres humanos que han muerto, a lo largo de toda nuestra Historia, en nombre de las ideologías. 20 años de prisión en una cárcel hedionda da mucho tiempo para dialogar...
 
- ¿Por qué estás aquí, camarada?
- Solamente por decir una vez no. ¿Y tú? ¿Por qué estás tú aquí seas quien seas? 
- Solamente por reclamar libertad.
- ¿Puedes ahora guardar silencio?
- ¿Para qué necesitamos el siulencio tú y yo?
- Mañana, cuando llegue el alba, salgo de aquí; pero ahora quiero dejar pintado, en esta pared de granito, mi último poema de encarcelado.
- ¿Te atreves a hacer una cosa así cuando te estás jugando otros 20 años de cárcel más?
- Por eso necesito que guardes silencio. 
- ¿Y con qué lo vas a pintar?
- Con un aerosol que he comprado en el mercadillo del estraperlo.
 
Y comienzo a escribir, con el aerosol, mi último poema de encarcelado: Siempre llega solitario. Siempre marcha más allá. No se sabe de dónde viene. No se sabe a dónde va. Hay en sus ojos un silencio imposible de averiguar. No es tristeza ni es misterio, sólo un distraído mirar. Camina lento y despacio como si no quisiera dañar las piedras de los caminos, el verde del vegetal. Le observo cuando descubro que mora en el ventanal de la esquina donde bebe y fuma allí sin hablar. Hoy le pregunté la hora. Una sonrisa, no más, se ha perfilado en su boca sin poderme contestar. No tiene reloj ni tiempo, no tiene ningún lugar, y esconde en su silencio algún profundo soñar. Su patria es el universo, no hay frontera en su caminar, y he podido descubrirle que ama la eternidad. Me ha regalado un verso antes de volver a andar. Un verso que acaba diciendo "el Amor no morirá". Si le encuentras algún día no interrogues su Verdad. Quizás sólo busca gorriones... gorriones con quien hablar.
- ¡Eres valiente, camarada!
-  Escucha compañero. No me llames nunca más camarada si quieres seguir hablando conmigo.
- ¡La dictadura es siempre una dictadura aunque la llamen del proletariado, camarada!
- ¿Insistes con lo de camarada? Escucha. No soy camarada salvo del amanecer y eso porque cuando mañana amanezca ya no estaré aquí.
- ¿Y qué va a pasar cuando descubran tu poema?
- No lo sé ni me interesa saberlo. Quizás hasta les haga tanta gracia que lo enmarquen y lo muestren, como un tesoro de la libertad de expresión, para los turistas. ¿Sabes tú que aquí hay muchos turistas que viven mucho mejor de lo que tú y yo podamos soñar, compañero?
 
Y aquí estoy, ahora, exiliado de mi propio ser, contemplando a mi barca mientras la luz me baña por completo. Todavía recuerdo las duchas de agua fría, todos contra la pared para esconder lo poco que nos quedaba de dignidad humana. ¿Ideologías? ¡Jajajajaja! ¡Jajajajaja! ¡Jajajajaja! Sólo conozco la dictadura de una mano que dice amar al pueblo mientrras firma sin cesar condenas contra quienes se atreven a decir una sola vez no o contra quienes reclaman continuamente libertad. 
 
Miro cómo ha quedado pintado, en color azul celeste, el nombre de mi barca. "BARCA". Solamente "BARCA" para saber que soy un exiliado que ya no cree nada más que en el alta mar porque allí no existen naciones ni fronteras. Estoy divisando el horizonte. ¿Será cierto que el ciuelo toca a la tierra allá en el horizonte? Hablo a las gaviotas...
 
- Si no lo intento nunca podré afirmarlo ni negarlo.
 
He terminado el puro habano y me doy una vuelta por la playa; mientras mi barca está como ausente en el varadero, esperando quizás a que yo le de su propia libertad. Pero ¿qué es la libertad? Recurro a la memoria que he estado ejercitando año tras año, mes tras mes, día tras día y hasta hora tras hora, durante esos 20 años de cárcel solamente por haber dicho, una sola vez, la palabra no.
 
- ¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad!. Lo proclamaban los falsos amigos y amigas que tenían escondidos en sus bolsillos el puñal lleno de sangre. ¿Libertad? ¿Libertad para apuñalar a lo noble? ¿Libertad para callar los genocidios diarios? ¿Qué clase de libertad pedían?.
- Camarada... esto no... compañero...
- ¿O quizás ni tan siqueira compañeros sino solamente dos hombres que han unido su destino por un breve tiempo; lo suficiente como para poder hablar de que la libertad no existe.
 
Ahora que he vuelto a la realidad de la soledad de mi barca, estoy empezando a entender que no somos quienes dicen que somos sino lo que, en realidad, nos dejan ser. Los exiliados somos como islas desiertas en medio del alta mar. Por eso amo a la alta mar. Y creo que eso es una manera muy verdadera para saber lo que es la libertad aunque la libertad no exista. Asï que vuelvo a hablar con una de las gaviotas... la que dirige a las demás..,. 
 
- ¿Por qué miras tanto al cielo?
- Porque deseo acompañarte hacia tus azuladas ilusiones. 
- Pero no tienes alas, Lilo, no tienes alas...
- ¿Por qué miras tanto al horizonte?
- Porque ansío unir tus ilusiones a mis esperanzas.
- Pero no tienes barca, Lilo, no tienes barca... 
- ¡Espera! ¡Sí tengo barca! ¡Ahora sí es verdad que tengo barca!
- Tienes el corazón demasiado grande, Lilo, demasiado grande...
- Y tú tienes el alma demasiado extensa, gaviota, demasiado extensa...
- Porque tengo alas y puedo volar hasta muy lejos del atardecer.
- ¿Podrías mostrarme ese atardecer de tus distancias?
- ¿Para qué quieres saberlo?
- Porque es en la distancia de todas las ideologías donde se puede crear la verdadera patria donde haya libertad sin ira libertad. ¿Puede ser?
- Quizás... 
 

Voy empujando a mi barca, a la soledad que hay dentro de mi barca, hasta que consigo que llegue al mar. Y aquí estoy escribiendo mi exilio en el cuaderno que me introduce en la distancia...
 
- Dicen los diccionarios, más o menos académicos, que patria es todo aquel lugar, región, comarca o país, donde se nace, y también dicen que patria es aquel lugar, tierra natal o adoptiva, a la que se pertenece por vínculos afectivos, históricos o jurídicos. Estamos ante las definiciones de patria chica y patria grande. Pero entiendo yo (a la manera de lo que pueda entender un hacedor de patrias cualesquiera) que existen múltiples patrias de carácter mucho más humano que las de las definiciones más o menos académicas. En este sentido, la primera de nuestras patrias es la familia donde nacemos; una especie de lotería -y no lo digo únicamente por el aspecto económico- donde el numerito de la suerte no lo jugamos nosotros mismos sino que proviene de la cigüeña del Destino... teniendo en cuenta que algunos tienen por nacimiento la familia del hospicio. Esta primera patria es todo un mundo que va más allá del famoso ADN  que no  hay que confundir con el no menos famoso DNI. Después, llega una innumerable cadena de humanas patrias (nada que ver con la cadena genética ya citada sino con la cadena de las circunstancias sociales y otros etcéteras), como es el caso de los barrios de las infancias (¡hermosos juegos donde nos divertimos mientras creamos una simbiosis entre el ser y el existir o entre el jugar a ser y el jugar a existir!) y las innumerables pubertades: ¡grandes patrias donde comenzamos a luchar por no quedarnos atrás en esto de las pertenencias a un lugar social determinado!. Llegan luego las patrias juveniles: amigos con quienes reír y llorar; amigos con quienes conversar o guardar silencio; amigos con quienes caminar, bailar, gozar, difundir y sufrir... amores y desamores... y nuevos amores y nuevos desamores... hasta formar una infinita serie de sentimientos que pasan de la sensación a la confirmación para volver de nuevo a sentir. Otras patrias son los colegios donde formamos nuestro primer mundo de teóricas aventuras y las universidades (para quienes tuvieron la suerte de gozarlas o para quienes tuvieron la suerte de soñarlas). Y humanas patrias son, después, los mundos laborales (fábricas, oficinas, bufetes, talleres) e, igualmente, patrias son, después, las familias que creamos (esposas, esposos, hijas, hijos) y los partidos, las asociaciones, sindicatos y creencias o no creencias de cada uno de nosotros y nosotras: Dios, dioses, bigbanes, energías, agujeros negros del anochecer y blancos agujeros de las alboradas. Son también patrias humanas los clubes deportivos (si fuimos parte de algunos de ellos), los grupos de excursionistas donde lanzamos proclamas al viento esperando que al día siguiente (generalmente lunes) se conviertan en realidad... y los guateques/discos de las madrugadas ensoñadoras: teatrillo del mundo de la farándula de nuestras necesidades (todo aquello de lo que disfrutamos como amantes de los sueños siderales de los cometas y las estrellas que juegan a dar vueltas en espiral sobre un mismo eje). Y así un largo etcétera de sueños tan concretos como la realidad pero, al fin y al cabo, más verídicos que la realidad misma. ¿Patria? ¿Cuál es la patria definitiva para todos los seres humanos si lo supiesen entender quienes nos gobiernan despóticamente? Un pequeño rincón llamado Universo. Todos somos solamente los hijos de un momento y todos pertenecemos a un pequeño rincón llamado Universo.