La poesía ardiente.
No es la de la pasión, 
ni la del deseo carnal.
Sino de la destrucción, 
y su puro anhelo reflejado
en cada nervio del cuerpo.

En cada rincón de la mente.
En cada sombra de muerte.

Y aun así a veces la vida sabe a poco.
Nunca una muerte fue tan hermosa.
Junto con todo el dolor,
desapareció la malicia de su corazón.
Algunos locos lo llaman amor.