La vista de la lluvia, a través de la ventana, tiene algo mágico. Aquellas gotas que se extravían y chocan en el vidrio, separadas de la manada, luego ruedan abajo, en caóticas trayectorias, como lágrimas deformes, en un rostro liso. Las sombras que proyectan, como venas negras que se retuercen en la pared. Y el olor, ese olor húmedo a invierno, a pasto mojado y a te de la tarde. Aquella es la dicha del día, en que el sol se toma descanso, las nubes trabajan arduamente, para establecer el ambiente propicio. El compás irregular de las gotas, canta una historia de melancolía y tristeza. Ahora asoma un pequeño rayo de sol, frágil entre las gordas y robustas nubes oscuras, y el viento dueño del sentido. Ese luminoso haz, temblando, cae a la tierra y las flores giran, como si las llamaran por su nombre.
Bailan, y giran, dan
                                  zan
                                            do
                                                  , mientras la lluvia cae, gravedad haciendo su trabajo. Un día lluvioso que trae regalos inesperados: un rayo de sol en la cara, y lágrimas en la ventana de mis recuerdos.