Tú, tú no tienes la culpa de todo. Tú eres un placer de la vida. Tú significas más para mí que mi propio odio. Tú eres el detonante de mis tempestades poéticas y estupideces sentimentales. Tú eres un eco en mis pesadillas pidiendo que no muera.
Tú eres una mano, un brazo, una vida ajena y vivida que me levanta en mis tropiezos. Tú eres un esbozo de literatura y una poesía consumida por el fuego. Tú estrangulas mis deseos mortíferos de media vida y 3/4 de muerte.
Tú eres yo en siglos de consuelo. Tú nombras a la vida en mí y forjas la daga que me da muerte. Tú cortas los velos de sobriedad en mi desconsuelo. Tú eres el yo que desea ser tú y pertenecer a algo más que un deseo.