La bengala en la entrada nos cegó
y nosotros,
dos aristócratas de ajenos arrabales,
pronto imaginamos juntos
el destino de par de panteras,
de pilotos de tacómetros al rojo 
en una especie de Hollywood benigno, 
a color, de puras perdices;
y besándonos así,
rogando que el amor aún nos fuese blando,
jugábamos rodando en el cielo hirsuto de los matorrales.
 
Nunca supe que mientras besaba tus pestañas
y suspiraba mis canciones al sol líquido en tu médula,
la orquídea se embarraba
con las mismas negras babas, 
miasmas
de un olvido que,
nocturnamente fatal,
nos suple al tiempo
como un dínamo en reversa.