Ciertamente mira a los poetas con rencor y odio,
su ojos dulces se convierten en fuego si los mira,
creo que le trae recuerdos de dolor y sabor a sodio,
fermenta espuma en la mirada y y solo queda su ira.
 
Ciertamente odia a los poetas en cada esquina,
a esos que toman café por la tarde y aquella que alucina,
no distingue sexo raza o razón, solo los repudia,
es que creo que le trae recuerdos de dolor y no perdona.
 
Sera que sus manos pequeñas intentaron curar la herida,
esa que le hicieron a su madre en el pecho de muerte,
dicen que fue un poeta desdichado uno bastante inspirado,
y con locura y pasión, mato a su madre enamorado.
 
Comparto el odio no comparto el perdón jamas,
vivir con tal herida que no sanara y no deja en paz,
pero aquí lo que importa es que mi hijo odia a los poetas,
a los de todo color altura o que se crea capaz.
 
Hijo perdóname por ser quien soy, por escribir con sangre,
yo también soy un poeta de las letras con hambre,
me quieres perdonar ahora o algún día quizá?,
no te culpo, yo también me odio, tu me odias.
 
El caso es que mi hijo odia a los poetas,
y yo sigo odiándome por traer muerte e ilusas siluetas.