Las campanas de Neruda lloran 
Son las dos con cuarenta de la tarde,
Hoy repican las campanas del poeta,
Pasó al viento sus manos desde el cielo,
Para sacudir uno a uno los badajos,
Las campanas tañan tristes, roncas
Tañan tristes los versos del poeta,
Los pinos cual violines se lamentan,
La lluvia cual amante a la tierra manosea
Las olas cual lengua lamen los pezones
Las nubes cual palmera le dan sombra
Los hombres, las mujeres y los niños,
Le dan sus lagrimas para que beba
Los perros le regresan convertida,
En mierda la carne que mordieron,
Los pájaros con sus propias plumas
Los árboles con sus hojas propias
Las arropan para el frío de la noche,
El trigo le hace danzas con el viento,
Madre tierra ellos son padres, ausentes
Madre tierra ellos son hijos, perdidos
Madre tierra hay niños por nacer,
Ellos quieren la mano callosa del padre,
Los abuelos se lamentan y mastican,
Sus encías mastican la amargura de la ausencia
Madre tierra yo te pido con mis versos, pobres,
Madre tierra, abriga con tu manto a los mineros
Dales de tu blanca leche de beber,
Calma sus labios sedientos, no con cobre
Llena sus bolsillos, no con dinero,
Llena sus bolsillos con fuerzas, amor
Madre tierra te hemos destripado,
Cortamos con dolor tu vientre, indolentes
Son tus prisioneros el cuchillo, es cierto
Mas la mano que los bate siguen libres,
Indolentes, abrazados a sus hijos, su dinero.
Madre tierra son mis versos, un ruego.