Anticipo sin exagerar nada, que mis no lectores, son casi incontables, son millones y millones.Empresa gigante la mía, declararles la guerra, pero mejor empresa aún, ganarles.Entre mis no lectores hay dos clases sociales, férreamente delimitadas, ambas son, irreconciliables.Por una parte están los ignorantes y por la otra, diferenciados, los explotadores.Los primeros son simpáticos, agradables como una sonrisa en el amanecer junto al mar. Los segundos son criminales, pero ellos, obviamente, insisten en no saberse tales.Unos no me leen porque nunca leerán a escritor alguno ...  desconocido o famoso, de los buenos o parecidos a mi.Otros no me leen porque solamente leerán el último bostezo del último premio nobel citado por los diarios del crimen, es decir, por los diarios.Declaro la guerra para liberar a los primeros, a los unos, declaro la guerra para asesinar a los otros, a los menos.Declaro la guerra para amar cada vez más a los ignorantes, declaro la guerra para odiar y vencer... sobre los explotadores.Y mi única arma será el mejor poema que escriba...  un único disparo que destruya para siempre a los culpables y para siempre vitalice a los inocentes...  ellos, los que guardarán en su corazón mi poema...    y para otros, el eco de mi poema en sus tumbas...  será una lápida. Lápida de cuatro palabras: "He ganado la guerra".

Mis versos tristes dibujan la noche.  Son sonetos que lejanos van surcando la bruma,trémulos pues tu nombre palpita.   Me irradian recuerdos de guirnaldas, como si todos los instantes danzaran a los pies de una golondrina.  Es tan vehemente tu aroma, que me nubla los sentidos.  Quisiera gritar en un púlpito de mares, más las notas se extravían, o quizá, ya centellearon fugaces como rayos.   Fuiste mía, como un racimo boyante de luciérnagas, como una prosa cargada de infinitos.  Instante solemne.  No existe amor más intenso que en otras venas transite.  ¡Ay mujer!  Alejasteis de mi tu cuerpo, la candidez alucinante de tus poros, la mirada que mi voluntad domina, tus ojos que nutren mi baliza, esos candores infinitos que eran amaneceres en mi pequeña guarida y voces que en mi cielo flotaban.     Mas hoy, sin tu imagen centinela, yacen             como                                 extintos...

Permítanme sercomo el potro cimarrón en la pradera,el rayo del sol en el universo,el espíritu del viento huidizo,o el agua que discurre libremente. Permítanme estarcomo el pez en el agua,la raíz en la tierra,o el átomo en la materia. Permítanme hacerlo que el potro en el camposin más privilegio que la libertad. Permítanme vivir...y os diré,que he vivido.

Amarte es devorar tus angustiasMasticarlas una por una para despuésDevolverte las soluciones en mis manosCon el corazón hecho pedazosAmarte es morir poco a pocoCuando algo te ha perturbadoY descubrir tus dudas y tus miedosPara espantártelas por siempreAmarte es leer tus pensamientos hechos poesíaY calmar  mis anhelos y mis porqueCon tu poesía que es caminoY tu huella que se hace inmortalAmarte es enfrentar tu sombraY mandarle recados de amor y adoraciónPara que te lleguen en los días soleadosY en las noches de hastióAmarte es morir contigo si te vas al cielo

Quiero manchar este vidriodonde tu me lees y yo te escriboy que le pases la lengua a la manchasi fuera precisoporque tengo la alegríadel vino oscuro cuando a tu garganta iluminaquiero manchar este vidrio de mi mismoy volverme para tu sedvino paridopor las uvas escondidas.

PATITO DE FANTASÍAPatito de fantasíasobre esta tabla pintadarecuerdo de bellas aguas nadando en mis alegríasCuán dulce es tu compañía cantor de la gran cornetapor tí voy a la glorietaa ver si te salen plumas tal vez te persiga un pumay arranques de sus rabietas. Patito de mil colores amigo de mis descansospríncpe entre los gansosconfidente de las floresla pata de tus amoreste muestra sus diez patitosdurmiendo están quietecitosen sus alas maternaleslos cuida de todos malespaseándose en el ranchito.

VINO PENSANTEDesde el fondo del vasoel vino sonríecomo sangre desconcertadaUna boca lo arrancaa la aventura de un alma sola.Ya dentro, correteando entre imágenesofrece su consuelosaltando entre burbujascorriendo entre recuerdosy agitando la mirada.¿Qué piensa detrás de la cortina?¿Acaso le cerrarán la bocasi quiere decir lo que piensa?

Un arte coincidencial, ese arte de compensar nuestras pasiones y rencores,nunca podre creer en los milagros puntuales, solo creo en tus caricias existentes en los dias por venir, solo creo en las sonrisas y las risas que podemos conjugar con los libros abiertos de la pasion desbordada,y en la inclemencia del tiempo que mojara nuestros cuerpos para que con la tinta transparente y palida de la lluvia  pueda colorear de rojo tus mejillas...y aunque seas una estrella inalcanzable..podre pintar lo que yo quiero, un beso, solo un beso, como el de un reencuentro de palpitares..mi niña llena de milagros y temblor en mis manos de pintor desorbitado y enamorado. haces lo complejos trazos de mis cuadros, un ballet de versos en mi cuerpo, un rubor que se me quita con un beso.tanto amor en estos cuadros...tantas ilusiones y tristezas que ponen a correr mis arterias,voy a ti con las suelas en el asfalto gris y descuidado, solo espero con terror ese momento del encuentro,del encuentro bello y color poeta...un color que solo se siente y no se ve...como mi aspecto ante tu piel...y es que solo un pedazo de mi tendras por siempre en ti,un color abandonado y maltratado que solo a tu lado encontrara el matiz. dedicado a la memoria de un amor imposible.