Nunca podremos ser amigos, porque me temo quizá, podría enamorarme de ti, no de pende de ti, no depende de mí, solo pasa y pasará. Así es como está bien, sin que tengamos tropiezos el uno con el otro, sin yo ver aquel sujeto que desde lo más alto a lo más bajo logra ensordecer. Eres un ingenio creativo único como nadie. Bajo ninguna circunstancia deberíamos caminar juntos pues sería una pena de tan increíble sustancia solo te serviría como sombra pretenciosa. (Me rio ahora porque es deprimente y torpe, pero cuando se trata de ti puedo escribir semanas, noches, días sin dormir, sin comer, sin bañarme o salir y después de todo ¿no ha sido siempre así?). En un perdido momento sentí que no podría sino seguir enamorada de esa figura tuya perdida en el tiempo, la que no tuve ni nunca tendré, que era solo eso y no la nueva versión de ti, pero tan equivocada que estoy como en todo lo que hago, no percibí que todas tus versiones serán siempre mis preferidas, serás siempre la musa plasmada, la inalcanzable, la intocable idealizada. Un poco en esta parte es necesario encender un cigarro inhalar tanto como para toser, porque incluso para eso soy increíblemente estúpido, decir entonces, no me olvido, no te escribo, no te quiero, no te temo, no te miento y volver después de toser tan mal a ridiculizarme diciendo que, si no lo entiendes es porque no me doy a entender, porque el miedo consume mis entrañas en esta parte. Y es de ti todo como nada de todo. Y es de ti una y otra vez nada como todo de nada ¿No ******? ¿No siempre? A veces me gustaría tener la posibilidad de drogarme, de beber el color de tus ojos e imaginar que estas junto a mi sentado así, sin más, riendo como eres tú, burlándote del mundo, cruzando miradas con todo aquel que lo evite, porque tu ingenio mayor que el de *********, me atrevo, hipnotiza a todos. No terminaras en la cárcel por pronto que permanezcas en mi imaginación, de vez en cuando golpeando mi hombro para hablar de algo aún más mundano. Pobre de mis ojos perdidos, de mis labios teñidos, de mis manos ceñidas en tu prenda ilusionada. ¡Ay! pobre de mí tan clandestino en la distancia, incapaz de correr el maquillaje que se aferra a tu piel y cual cordero sin vocación seguir alabanzas de otros, más sin embargo a escondidas en sueños, en pesadillas, solo así, pensando en ti justo como eres tú, como nadie en el mundo. Por puro capricho quiero ser pintor, artista de vocación para plasmar tus gestos naturales, perfectos y vitrales, para decir sin decir que eres más por encima de nadie, por encima de mis manos verdeazuladas que pintarían si es que así pudieran, la silueta fluorescente que emana del humo de tus exhalaciones latentes. Como tú. Como tú. Como tú. ¡Mierda! ¡Como tú nunca nadie podría existir!

Cada pequeña fractura en su cuerpo, cada hueso quebrantado, poco a poco, lentamente, despedazando con delicadeza la memabrana habitando en su piel.

 De aquellos héroes que jamás regresarán.

Todo el mundo quiere saber que tan lejos puedes ir.Todo el mundo quiere saber cuantas veces puedes caer.Todo el mundo te mira y rie, todos quieren creer.Todo el mundo espera ver llover.

 Sueños de muerte y tierras que se mueven.

Si no muere, no funciona. El fruncimiento del ceño viene después, continuan los labios sangrando y el final cierra con dulces palabras antes de dormir.

Las palabras mezcladas con balbuceos, sangre y saliva volviendose una misma sustancia, desborda de las heridas, un golpe tras otro, el dolor...ah el dolor..., si dolor es lo único que obtuvimos.

Por un momento solo hay silencio roto e intentar recuperar el aliento inútil. El susurro de la voz traspasa las vendas y los movimientos bruscos quedan marcados. Como recordatorio del dolor cotidiano al que se ha acostumbrado....

La amarga sensación golpea mi pecho.Me lastima el tiempo, parece llevárselo todo.Lentamente lo arrebata de mis manos. Entonces los años vuelven a mi cabeza. Y duele, más. Aun más.

 Fue doloroso como una espina incrustandose en las encías, perforando la carne, desgarrando, tan doloroso que no puedo dejar de mirar en el proceso. La sangre desborda a traves de la boca, hace su camino hasta la clavicula donde se seca, muriendo, cuagulando rapidamente sin dejar ratro de vida alguna.Pequeñas nebulosas se forman de aquí a allá. De un subir veraniego, de un lugar donde nunca existió. ¿Alguién puede oirlo? ¿Alguién puede verlo?"Esto es amor."

 De la misma forma y manera en que la vida comienza y termina, sus dedos se deslizan atraves del tiempo, su voz engulle un sonido indesifrable y el movimiento mecanico y constante se vuelve eterno.

 ....si nuestras almas se encuentran en cuerpos de sangre hermana volveremos a reencarnar hasta alcanzarnos, aun si al final terminamos en cuerpos de diferente edad, clase, género, status, raza o cualquier otra barrera que pudiese limitarnos, incluso si no hemos tenido suerte esta vez.

 .....esta tratando de poner resistencia, pero la mordaza lo impide, deja que los dedos penetren, hay un sonido humedo en el camino, salpica un poco cuando se introduce por completo, no hay nada que pueda hacer es consciente y lo deja pasar, esto sera como ha sido siempre.  "Tome todo lo que pueda. Mañana sera otro día y usted habra hecho que lo olvide todo" Es tan malo que todo siempre sea nuevo que intenta reconocerlo, pero no encaja con sus memorias "algo falta" como una cinta recortada en la parte mas importante; su cuerpo lo reconoce, ha saboreado el dolor tantas veces que ya se encuentra grabado, sabe como debe reaccionar, que gesto viene después del siguiente, un déjà vu. ¿Déjà vu?