Y por un momento creí
que la vida era demasiada astuta como para ocultarme sus vanidades,
 su aficiones carnales y sus prosas de aserrín. 
 
y tambien, hasta creí
que la vida se moría por mi. 
 
no es que quedamos absueltos de nuestras culpas;
no, no, no,
sino tan solo de nuestras ropas.
 
Pues, parte de esta vida parte
como continuacion de otra;
y la otra de otra;
hasta el punto de solo ser eso
"un punto"... 
 
Un punto tan pequeño
pero suficientemente grande como para notarlo...
 
Y si por un momento creí en todo ésto
es porque tengo la esperanza de estar equivocado.
Todo ésto, en mi desesperacion.
 
Nuestra letras se resfrían con cada lluvia
y nadie parece entenderlo.
 
fild