SENTIDO INVERSO
Tal vez sea la soledad en sentido inverso
esta voz arrepentida y herida de orfandad,
¿o quizás el silencio que custodia este poema?
no lo sé,
¿como saberlo?
si este propio sentir en el espejo
me ve chocar con las gotas que recorren mi cuerpo
como haciendome creer que es lluvia,
en este intento de eternizar lo imposiblemente eterno,
tal vez las mitades formadas en el barro del recuerdo
se recompongan...tal vez...quizás no,
por esto me dejo doler
en el fondo de la escaramuza de mi alma,
y sobre todo, doler con insolencia,
expuesta a la niebla de algún susurro muerto,
ahogada en la noche sin cerrojos y sin llaves
y este sentido inverso al que no le debo nada
y me cobra todo...
¿que haré con el?
busco el vaso del lenguaje
para emborrachar a estos versos que me acompañan
y esconderme de mi, porque me temo...
¿que haré con este miedo a mi y a esta locura?
¿por qué el viento se ríe de mi muerte?
tal vez sea esta soledad en sentido inverso
la última inocencia de mi nada,
o simplemente nada...
soledad,
silencios que convergen en aullidos de tiempos...
tal vez no sea esta solededad en sentido inverso,
tal vez solo sea yo y lo imperfecto.
esta voz arrepentida y herida de orfandad,
¿o quizás el silencio que custodia este poema?
no lo sé,
¿como saberlo?
si este propio sentir en el espejo
me ve chocar con las gotas que recorren mi cuerpo
como haciendome creer que es lluvia,
en este intento de eternizar lo imposiblemente eterno,
tal vez las mitades formadas en el barro del recuerdo
se recompongan...tal vez...quizás no,
por esto me dejo doler
en el fondo de la escaramuza de mi alma,
y sobre todo, doler con insolencia,
expuesta a la niebla de algún susurro muerto,
ahogada en la noche sin cerrojos y sin llaves
y este sentido inverso al que no le debo nada
y me cobra todo...
¿que haré con el?
busco el vaso del lenguaje
para emborrachar a estos versos que me acompañan
y esconderme de mi, porque me temo...
¿que haré con este miedo a mi y a esta locura?
¿por qué el viento se ríe de mi muerte?
tal vez sea esta soledad en sentido inverso
la última inocencia de mi nada,
o simplemente nada...
soledad,
silencios que convergen en aullidos de tiempos...
tal vez no sea esta solededad en sentido inverso,
tal vez solo sea yo y lo imperfecto.
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