LIBROS IMAGINARIOS

 
(PROLOGO)
En esta celda de palabra, pensamiento y acto que habitamos; esta celda de seguridad de "es así, así ha de ser" en la que nos recluimos, la vida es solamente algo que se intuye, que se imagina fuera, como un murmullo distante, como los restos vagos que deja un sueño.
Entre estas paredes acolchadas con toda la dureza de lo irrompible simulamos nuestra imitación a la vida, nos convencemos de que somos, estamos y hacemos, de que nos tocamos y de que casi, casi nos alcanzamos, en esta ilusoria pesadilla de creernos libres. Y aquí toda expresión del ser no es más que la sensación de una corriente bloqueada girando sobre su propio eje en el corazón de los huesos maniatados. Hemos construido catedrales de humo y barro a las que llamamos conocimiento y con ellas inmensas civilizaciones que son como infiernos que no tienen nombre. Hemos engendrado universos enteros, universos de líneas perfectas que se unen a la perfección, de acciones y consecuencias que como ridículos idiotas creemos comprender, universos fantasmagóricos que sólo se sustentan en el terror inasumible que nos provoca nuestra fragilidad. Universos que cualquier c-r-a-c-k, el más pequeño de todos volatiliza a la velocidad del dolor.
Y cuando, confinado entre estos muros insalvables, un hombre vislumbra un grieta, cuando atisba una, una sola señal del resquebrajamiento solamente le queda la opción de convertirse si mismo en una granada de mano.
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(EPILOGO)
La locura mas terrible de todas es la consciencia irreductible, inaceptable, insoportable y por encima de todo absolutamente inútil, absolutamente insuficiente, de que no estás loco.
Sólo somos puntos de fuga. Recuerdos de un mundo que, reducido a cenizas, jamás llegó a alzarse.
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"Tratado sobre la locura"
( A.Artaud, F.Niezchte, E.Sábato, A.Rimbaud, H.Miller, A.Pizarnick, G.Orwell, T.Spanbauer, P.Cezanne, F.Kafka, B.MacMahan, Z.Beksinski, L.M.Panero, A.Strindberg, I.Ducasse, Van Gogh, D.Nebreda y otros muchos autores.)