Ilusiòn
Pintura triste,
Colores agrisados,
alma en prisión.
Flores sin color,
Marchitas y ya mustias,
olor ausente.
Escritora va,
Poetiza vuelve ya,
Fantasía es.
Escribir quiere,
sus sueños vuelan y van,
Pero sueños son.
Colores agrisados,
alma en prisión.
Flores sin color,
Marchitas y ya mustias,
olor ausente.
Escritora va,
Poetiza vuelve ya,
Fantasía es.
Escribir quiere,
sus sueños vuelan y van,
Pero sueños son.
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