ESPERAR EN LA PLAZA DE TLAXCALA.
 
 Toses y el viento libera un suspiro
la mano en la boca
dique de papel y el huracán.
Lenta caminas
bajo intolerante sol,
te sientas a la sombra del árbol
en esa banca de hierro
atrás de catedral.
 
Los boleros se amodorran
leyendo viejas revistas
de contenido sexual.
 
Destapas la botella
apuras unos tragos
y sigues esperando
a alguien, que hoy,
tal vez, no llegará.
 
No, no tienes prisa,
pero la incertidumbre
maquilla tu rostro;
mientras
sobre tus piernas
se enfrían los tacos
que alguien hoy, no va a comer.
 
En los puestos de libros
un niño llora,
y una joven permite
que su pareja
le pellizque la nalga.
 
Tu pelo sigue
la dirección del viento
te levantas y alisas
el pantalón de mezclilla;
la blusa azul
desnuda la melancolía.
 
La gente pasa,
se pierde en los corredores
mientras lentas, perezosas
amarillas caen las hojas.
de los viejos árboles
 
Enfrente
dos microbuses
se pelean el espacio
se mientan la madre.
 
Y tú toses
varias veces,
esperando a alguien
que hoy, no va a llegar.