Agosto

En la oscura bruma (gris, opaca, no se)
un quiebre impreciso
dibuja zigzagueante un récodo frío.
Un récodo del borde de algo ¿un ser quizá?
 El hálito que murmura vida penetra en la carne tibia y gris. 
No hay más nada que decir.
Alguna palabras se chamuscan en el fragor de lo cotidiano
y la rueda sigue en su torbellino.
 Un ave canta augurando tibiezas.
Agosto nos engaña que es invierno,
sin embargo la luz se entromete codiciosa por las rendijas.
Hay una paz que descansa en ese pasado incierto.
Daih(9/8/16)
 Fotografía de Bill Hansen