7 de marzo.

Murió esperando el día en que fuéramos solo personas
Y qué sentido tenía la vida, si hasta el sol que alumbro para que el aire diera vida a la vida, negó que esa vida algún día fue parte de su ser
Pero nadie supo nunca que la vida era imperfecta
Tan imperfecta que causaba repulsión
Solo alguien exclamo “Que hijueputas era solo una vida”
No tenía doliente
No era nadie
No
El mundo no se detuvo como en otras ocasiones
Nunca poso desnudo en una revista, ni tampoco era la distracción de millones de idiotas, que por alguna razón llaman seguidores y por alguna más estúpida razón ellos si son importantes
¿Sera que ellos no son vidas?
Porque él si era una, era solo eso
No era importante
Era solo una vida
Empezó a notar las divisiones, los estándares, los niveles, lo que era considerado importante y lo que no
Y vio su realidad, vio que no era nada
Ya no había personas
Y concluyo con terminar lo que nunca empezó
Pero que duro veintidós tragos amargos de no ser nada
Nada para el grupo reducido de mentes que dijeron que era algo
Que importaba
Que valía
Que sí era digno
Que era normal y que no
Él murió
Y murió esperando
Al final del día eso no tenía importancia   
Él no era nada
Solo una vida.