De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                            8 - 5 - 2008 Me pregunto si Valéry sintió ratones alguna vez subiéndose a su cama mientras soñaba con el verso perfecto...porque por acá en estos infiernos la poesía es pura de verdadpura como la cesantía que te agobia hasta la desesperaciónpura como un cuchillo carnicerosalvajemente pura como los deseos insatisfechos de drogarsepura como el frío que llega con la noche a Lo Maipúpura hasta los blanqueríos, purísima como el vientre de Roxanapura como la mierda en esta piezacomo la oscuridad de mi cerebro, extraordinariamente pura...como la soledad, como mis manos temblorosas que jamás acariciarán el vientre de Roxanacomo la muerte sentada frente a mí observándome sin decir ni la más mínima palabrapura, pura, pura...

Un Día Que No Pude Escribir Escribí Esto Tengo hambrey verbos que también padecen hambrey vecinos que golpean la murallay mi elocuencia mudaTengo sedy los zapatos rotospor eso camino con dificultada la orilla del cuadernosin poder acabar este poemaTengo miedo

somos los obreros de la desesperanza en la bodega del pánico empleadosalgunos somos rockerosa otros nos gusta drogarnosy también sudamos como caballosalgunos decimos que amamos a diosy estamos también los que nos asustamoscuando la secretaria nos mira a los ojosadivina buen adivinadorquién de nosotros tiene los pies más hediondos quién de nosotros la peor pesadillasomos los obreros de la desesperanzaesos que cogotean los patos maloscuando volvemos a casa los viernesborrachos 

Horresco Referens Habrá un poco de humedady una reja astuta surcando la plaza de los sueñosprobablemente las vecinas barrerán la mierdaprobablementeel rocío de la angustia secará las rosasarrugas clandestinas treparán tu rostroy las golondrinas obsoletascaerán rendidas con sus rimas sobre el pradoel miedo crecerá como tus senosla muerte bordará mi nombre en tu pañueloy será un bello finaloscuroinevitablecomo siempre

En Lo Oscuro "Al fin y al cabotendrás la vida enterapara echar raícesfrente a esa estúpida máquina de escribir"parecía gritar la noche con todo su insomnioy la voz de alguien más filtrándose bajo la puertala vida enterapara gastarla en paseos a ningún lugaro fumarte la tarde soñando con volver a Lizla tenebrosadesmalezar el patio trasero de tu menterecostarte al sol de los remordimientospensando tus inútiles juegos de artificioy descansar ahí con los ojos bien abiertoscomo si esto no fuera la muerte.

¿Y por qué verde la bodega?yo, que por decreto de las potenciasfuí absuelto del Servicio Militaraquí estoy con este mamelucoy este casco y los bototoscumpliendo otra milicia por un sueldo que da risa;no disparo, pero tira cajasno hay tanques, pero hay camiones que cargarno mato a nadie por supuestoporque soy yo el único muertoy el supervisor es el cabo sinvergüenzapersiguiéndome con su casquito blanco y con su radioqué espanto en la bodegasoy un objetotriste, verde y húmedocomo un cronopio de Cortázar

En Los Escenarios De Un Chile Irreal En los escenarios de un Chile irrealeres el Hamlet de poca montaarrastrándose de abajo arribacon sus estupideces abstrusascon todas las pocilgas del espírituabarrotadas de mendigosque esperan la limosna de ese algotan difícil de precisar                             pero existente Aún es tiempo -te dices- aunque la muerte desesperamirando su reloj Aún hay tiempo para acabar este monólogoantes de que el telón sea la nocheque cae para aplastar tu amada calavera.

le dicen la Pocahontas la secretariaes puro culo puro pubis y culodelirio de cuanto poeta y cargadorhay en esta bodega uno no sabe si violarlao pedirle matrimonio

A pesar de todono tengo tanta hambre:hambre de que la radio funcione como correspondahambre de oír a Valeria pronunciandomi nombrehambre de castellano por escribirte poemahambre de zapatillas tambiény una chaqueta nuevahambre de ver colgado al traidorhambre de que el rayo ascendenteilumine esta noche oscura del alma 

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           23 - 4 - 2008                             "Yo soy el otro" Tira cajas como hueón en la pegafuma marihuanapiensa en versos de Oscar Hahnse ríe a carcajadasdiscute con sus compañeros del trabajodicen que le da todo lo mismoy escucha sólamente rock pesadofuma marihuanaa veces también piensa en la obra poética de Enrique Lihnno puede negarlo: le han visto sufrir por una musa infameno puede negarlo: lo único que bebe es vino whisky cerveza y aguasi vieran ustedes cómo lo miran las niñases más quebráo que la Muerte paseando en bicicleta por Tres Ponienteestá más loco que todos los locos juntosse comenta en los bajos fondos que se cree amigo personal de Federico Nietzsche                                                                     (Gérard de Nerval)

Al Yo Del Espejo Juego a no creer para nadaque me estoy muriendo con el fríocumplo mis deberestengo todas las sonrisas almidonadas en el closetme lavo los dientes cada díale rezo al demonio encaramado en una nubeni siquiera se me pasa por la menteque me está faltando compañíatan peinado y sin ojerastan alegresoy el arquetipo de obedienciaque pensó mi madrey no se asuste usted mi yoesas ganas de pegarme un tiroson sólo una broma pasajera. 

Procura que no se nubleamenaza a la muerte que vas a sonreir.

  Con cara de Roland Barthespregunto dónde puedo comprarme calcetines así es la poesíanadie la entiende Con cara de Roland Barthesni mozos ni camareras me atiendencuando quiero tomarme una cervezaen el restorant La Guinda así es la poesíaa nadie le importa Con cara de Roland Barthesobservo a Valeria cruzar Tres Ponientedel brazo del enemigo así es la poesíatodos la traicionan Con cara de Roland Barthesretorno a mi pocilga a olvidar con la teleserie el inmenso dolor del obreraje chileno así es la poesíaninguno de todos los nadie muere por ella  

guerra a muerte con las palabraslas cargo a mi espaldacomo a los duros fardos en la bodegaguerra a muerte a la rutinajugando a esconderme te escribotras este montón de cajas satánicasguerra a muerte con las palabraspara decirte cuánto te adorose necesita este diccionario que estoy inventandoguerra muerte a la rutinasi al jefe se le ocurre mover esta cargaestoy acabado 

Intento De Misiva Para Andrea                                                       In memoriam El viento es sucioy persiste el abandonohumedeciendo los pasajes de Maipú;mayo es una perenne antropofagiamientras las calas comienzan a envidiar mi palidez.Ya no hay remediono hay atardecer que sea risa en Campanarioy "lo bueno pa fumar" hermana, aquí escasea en proporción directa a como abundan mis temblores,ya no hay remedioes otro día oscuro y sinsentido;todo el poniente es un harapo en realidadcolgando de las vestiduras de algún dios.Paloma, "no hay piel para esconderse"¡ruega a los ángeles que no revelen tu nueva dirección!Santiago es una pura convulsión de nadadescontando lo difícil que es para los esqueletosarrimarse al viernes con su nombre encima.El viento es sucio Andreay el lento simulacro de la lluviase apodera de todas las esquinas.Mientras los niños orinan la veredaimperturbable, paso a paso va la muerteal lado de la vida.

Perturbadoramenteen el pasillo de la pensiónen dirección al baño a las 6de la mañana perturbadoramente en el patiocolgando la toallacon esa bata diminuta perturbadoramentepor la tardeyo volviendo a la pensióndesde la bibliotecaella, al parecer del cielo perturbadoramenteen el pasillo horas despuésal decirnos con la vista "buenas noches"con los ojos como sexos perturbadoramenteen mis sueños desde hace una semana perturbadoramente rosaen el jardín de la lujuria perturbadoramente locaen fin paseándose en puntillas por este poema perturbadoramenteperturbadoramenteperturbadoramente con esa bata diminuta 

Esto Es Algo Que No Entiendo salgo a la calle y me tropiezobusco trabajo y un respirolas ganas son lo único que tengo del almuerzoperdí mi abrigo y a mi mujer y el diccionariodebo la vida, debo la luz, debo el arriendoy por si fuera poco, mi vecino, "un tal Jesús"me intercepta cada mañana en la escalerame pide fuego de una manera sospechosay se me queda mirando, con sus ojos tremendos

El perro de mi caseraapodado por mí cariñosamenteSatanáses el único interlocutor válidoal momento de hablar de poesía(esto ocurre cada jornada antes del amanecer)Mis compañeros por ejemplo en la bodega se ríen de mísi yo digo Breskysi yo digo Cameronsi yo digo Navarroimpenitentemente se burlansi yo digo Shakespearesi yo digo Dantesi yo digo GoetheYo sería capaz de morir por Satanásel viejo perro de mi caseraúnico interlocutor válidoal momento de hablar de poesíay se los jurose los juropor ningún otro hijo de puta.   

Porque soy un caballerovuelva usted a mi memoria su majestadhumíllemeazótemeestrangúleme claveclave sus relucientes colmillospor favor sobre esta carnadura mi Luciferami maldita mi canallami princesa cojacoja vuesa merced la dagacon sus límpidas manosy raje mi yugularapuñale mi corazónrebane otra vez mis sentimientoshasta hecerlos desaparecer deste esqueleto ya se lo dijesoy todo un idiotasoy todo un caballerono aceptaré trabajos a medias.

Monumento El sitio de la batalla se convirtió en un lugar civilizadoórdenes municipales acallaron los cañonestodo el potrero es una especie de parquecon sus respectivos escaños y un monolito en el centro;donde hubo fuego sólo hay parejas que lo recuerdanacariciándose despreocupadamantecomo briznas de hierba que se entrelazan sobre un lápida,los cráneos de los vencidos supuran árbolesmás soberbios que la propia guerray los soldados ya no disparan, son jardineros. Sólo yo sobrevivoúnicamente por mí no concluye la Historia;yo soy -cómo decirlo- ese eterno vigía de ojos fulminantesque aguarda junto al miedo a sus peores enemigos.     

No me molesta para nada el bullicio de los niñosdesde el fondo de esta pieza los ignoro como un reyno me molesta para nada la alegría de estos jilguerosrevoloteando en los jardines de mi silenciototal, a su debido tiempo serán viejosles dolerá el corazóndesde el fondo de sus piezas sufrirán como mendigoshabrá niños también tirando piedrasa las ventanas de sus tranquilidadqué saca uno con hacerse problemasse morirán igual que yo. 

Octubre Uno Amor se escribe con M de muertese escribe con L de Liz y locurase escribe con H de horcacon V de vicio o de viudaamor se escribe con S como semillacon T de terror y C de cuchilloy por supuesto con P de paraísocon B de beso y balazocon F de falso y felizamor se escribe con R de revoluciónamor se escribe con N de Nietzsche.

somos todos muertos en ejercicioejecutados por la dictadura de la realidadnos han hecho desaparecerlos contratos laborales de la mala muertemira obrerito la locomoción colectiva en dirección al oriente por la alameda de las deliciashacia los campos de exterminiono hay tristeza más triste en stgo de chileaunque el periódico diga lo contrario 

Y Bien, Tuve Problemas Contigo...  sólo tuviste que entrar despreocupada como siempre a los salones de mi mentecon tu facha de musa inabarcabley ese trasero flor y nata de la perversiónsentartecruzar brazos y piernas prepotentedescolgar el teléfono de mi almainiciada en el rito atroz de la mudezy transformarte luego descaradamenteen ama y señora de aqueste condominioriendo vacía al  natural. lo demás corrió por parte de la mala suerteel frío maipucinoy una amable botella de coñac.

Con estos zapatos rotos caminaré por ticon mis dientes quebrados te sonreirécon temblorosas torpes y encallecidas manos de obreroacariciaré tu mejillay mi lengua de trapo te dirá linda al oídoy mi chaqueta sucia te entibiará noche y díaestas ojeras de drogo serán la sombra que necesitesy mi barba el alambre de púas que te separe del enemigo todo será para ti:largos brazos huesudos para abrazarte como se debeun corazón apestosoun seso en tinieblasojos grandes de hambriento para mirarte mejorjunto a todo el espanto del alma, por cierto  Y para que nadie diga que falta ternura en este poemate obsequiaré, además, amor míoun ramillete de flores canallas.

El insólito hallazgode una máquina de cosersobre una mesa de operacioneshizo posible el surgimiento de Lautreámonttodo un poeta maldito según los expertos ¿Y qué decir de Nervalque quién sabe qué lucideces hallóde sueño en sueñoantes de ahorcarse en un sucio callejón de París? ¿Y qué de Rimbaud por ejemplo, el enigmaque se dio el lujo de insultar a la bellezay después, callar para siempre? ¿Habrá encontrado lo nuevo acasocomo lo deseó Baudelaire? Pero nadatodo esto es una pura estupidezsi comparamos a esos locoscon un niño de mi población¡que ni siquiera encuentra migas cuando busca pan! Si lo vieran reír contando el secreto a sus amigos¿qué sería de las teorías de todos los expertos? Por eso tiemblotiemblo de horror y de júbilomientras lo veo escupir contando su secretoal más genuino poeta maldito de mi población.

te espeluzna el reggaeton de los flaitesen la locomoción colectivay atrapado por adversas circunstanciascorres viajas por la avenida de los pajaritoshacia los campos de exterminiocon el rostro de la amada quemándote el almay el sabor del infierno todavía en la bocaatrasado atrasado otra vez a la bodega del pánicojohann sebastian bach lloraría 

¿y al obrero desconocidoquién le hará un monumento? 

tus ojos son palomas secretariapallets cargados con venenos hasta el paroxismocintas transportadoras que me llevan al más alláoh sulamita 

Agosto 3 Maipú nos ofrece su cara de pobrea bajísimo precio:un rostro lívido sembrado de pestedonde el Zanjón es un tajoy las huellas de los ratoneslas erupciones típicas de la edadla extraña combinación de los ojos del ángelen la faz del mismísimo diablorostro de criminal que sin embargopor oculta razón enternececomo si fuera una madrey no esta cosa decrépitaquien mira nuestro mirar Maipú nos ofrece algo más que su cara de pobrecon un altísimo costo:saber que somos nosotros los vivosgélidos frente a su espejo.

Aunque parezca de mi parte demasiada simplezala vida consiste en vivirla mi querido Bretonnunca en teorizar sobre ellani máscaras ni estalactitas vienen al casoen todas las plazas públicas de Santiagolos escolares saben más del amor loco, mesieury hasta en los rústicos panaderosque conocí en este averno hay más poesía¡en sus manos encallecidas si que hay convulsiva belleza! Pero quiero ser justo con usted:le deseo que resucite en cualquier partepara que escriba su magia mejory ojalá que Lucifer lo proteja. 

 SeñorSi por casualidad existesY estás ahí espiándome esta nocheTe ruego por favor que nunca me perdonesDéjame seguir siendo tu oveja descarriadaY dame la muerte que merezco;Aleja de mí tus ridículas enfermedadesTodo el dolor que creaste aléjalo Señor La soledad el hambre la tristeza el desamorConozco todo el sufrimiento al pie de tu bendita letra; Déjame seguir siendo tu oveja descarriadaY dame la muerte que merezco¡De belleza repentina déjame morir, Señor!De pura perfección y exactitud¡Déjame acabar como poeta!Y con una sonrisa en los labios ¿Señor? ¡Con una sonrisa en los labios! amén.

fantasmas de la locomoción colectivaretornamos a casa con los pies doloridosy el sabor del infierno todavía en la boca pero tú dónde estás amor mío dónde estás a esta horaentibiando qué parte del mundo como decía huidobroforjando qué maravillaarchivando qué corazón en tu portafoliosoh secretaria 

Curriculum Vitae Un padre tristeuna madre enfermauna hermana locay ninguna moneda en el bolsilloy ninguna botella de tinto. ¿Qué más debo agregaraparte de que todavía no publicomi novela? Estoy seguro de que en otra vidafui un rey asesinado.

y apareció en la oficina un segundo dragónllamado gerentenacido del otro dragónllamado dueño del pánico y le fue dado a éste quitarles los incentivosy hacer que los obreros no descansaran 

Soy el vampiro de la literaturael día destruye los versos que sueño de nochequé hago entonces parado frente al cuaderno vacíocomo frente a mi propia tumbapelícula de horror y bajo presupuestouna estaca de silencio clavada en el corazón.

"con usura no hay límites claros"puede que más allá de la correa transportadoraesté el jardín de mi amada o la tumba donde caerá mi esqueletocómo saberlo 

Habrá que ponerle abrigo a los versospara cruzar la nocheguantes gorro de lana y bufandatendrán que ponerle a los versossi quieren poema cuando amanezca mañana;habrá que aprender a coserles las zapatillascomo hacen los presospara que puedan atravesar la noche tranquiloshabrá que salir a robar a los patiospor si las viejas dejan en los cordeleslos pantalones más gruesos de sus cabros chicos;habrá que ponerle abrigo a los versossi quieren poema cuando amanezca mañanao habrá que gritarle al que escribe ¡levántate y anda!para que nadie se nos borre de frío.

Escarbo en los basureros de mi memoriay no puedo dar con tu rostrodónde andará tu bellezame pregunto asustadoal cruzar los jardines para siempre vacíosdormirás acaso el sueño feliz de los ingenuosen esta noche en que para mí se repiteel insomnio y el espantosupongo que no faltará nunca en tu casael almuerzo y la risaimagino que tu hija continúa creciendofea y princesacomo le corresponde a la casta de mi peor enemigo 

Me intrigan los otros monjesel monasterio es tan silenciosoque a veces pienso que soy el único marcianohabitando este lugar¿nadie prende la tele?¿niguno de los hermanos ve la comedia de la tarde? yo, Juan de la Cruzhago ejercicio en plena soledadescribo estas palabrasescucho a Mozarty pienso en los labios de Valeria mientras Dios me mira directo a los ojos