Súbete al piso Maríamira que otra vez se coló un ratón a la pieza yo voy a espantarlo con este poema súbete al piso ahíte ves bonita en las alturas igualitaa la virgen arriba de la pelota arribadel mundo junto con las estrellaste ves bonita María aunque la pobrezanos esté matando y sea viernes

Son Cosas Que Pasan Los payasos tienen los chistes afiladosy el circo está vacíoalguien tristemente cuenta los boletosordena los asientospeina a los leonespero el circo está vacíolos payasos se ríen para adentrolos elefantes firman la renunciaalgo se percibe en el ambienteun mago se suicida lanzándoseal abismo de su propio sombreroen la cuerda demasido flojade las emociones el volatineropierde el equilibrioalguien tristemente olvida los boletosel circo está vacíoy los payasos ahora se ríen al revéscon el corazón en la mano

Por la avenida de la Victoriaquiero subir al cementeriodenme tierra maipucinay las calas de mi abueladenme lápida con algún versoy díganle a mi madre que sonría;caja negra exijo para el blanco de mis huesosvino tinto y marihuana para amenizar la fiesta;si de invitados se me pide la opiniónprefiero moscas prefiero lauchasque a toda la temible parentelay otra cosa:nadie olvide por favor las servilletaspara mis amigos los gusanosy si es posiblea la perra Liz le pueden avisarque la espero en el infierno.

Esto Es Algo Que No Entiendo salgo a la calle y me tropiezobusco trabajo y un respirolas ganas son lo único que tengo del almuerzoperdí mi abrigo y a mi mujer y el diccionariodebo la vida, debo la luz, debo el arriendoy por si fuera poco, mi vecino, "un tal Jesús"me intercepta cada mañana en la escalerame pide fuego de una manera sospechosay se me queda mirando, con sus ojos tremendos

Habrá que ponerle abrigo a los versospara cruzar la nocheguantes gorro de lana y bufandatendrán que ponerle a los versossi quieren poema cuando amanezca mañana;habrá que aprender a coserles las zapatillascomo hacen los presospara que puedan atravesar la noche tranquiloshabrá que salir a robar a los patiospor si las viejas dejan en los cordeleslos pantalones más gruesos de sus cabros chicos;habrá que ponerle abrigo a los versossi quieren poema cuando amanezca mañanao habrá que gritarle al que escribe ¡levántate y anda!para que nadie se nos borre de frío.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                         4 - 11 - 2005 "Ecce Homo" Me llamo Migueletimológicamente hablando soy "el semejante a Dios"pronto cumpliré los treinta y tres añosvivo en la Población Poesíaal poniente del Infiernotrabajo para una imprenta y soy escribientetengo dos diente rotosy colon irritabley todavía no puedo publicar lo que escriboy soy un adicto a la pasta baseincluso me enamoré una vez pero no pasó ná con la minitaaparte de los problemas lumbares, por cierto;me gusta andar en bicicletame gusta la música de Slayerme gusta la literatura de Enrique Lihny la filosofía de Nietzschey me gusta fumar marihuana si no tengo pasta base Pronto cumpliré los treinta y tres añospara qué les voy a decir cuántas veces me han crucificado Yo podría escribir cinco biblias al tiro si quisiera¡y tanto alarde que hacen con ese Cristo!

Esos Jóvenes Poetas De Mi Querido País Hablan en inglés como el famoso Eliotse peinan como Eliotcaminan como Eliotvisitan los salones como Eliotmastican como Eliotdeliran como Eliotcagan como Elioty son afeminados como Eliot Lo único que les faltasería poder elegir a un Pounddel alcalde en la Repúblicaque limpie sus pasajes sus cuadernossus cabezas sus jardinesde todo ese bostezo que juran que no ven No, ellos ya llevaron a su Pound al manicomioantes de que el viejo interviniera en el trabajo sucio No, total ellos son Elioty se ríen como Elioty publican como Elioty se llevan además todos los premios, como Eliot.

fantasmas de la locomoción colectivaretornamos a casa con los pies doloridosy el sabor del infierno todavía en la boca pero tú dónde estás amor mío dónde estás a esta horaentibiando qué parte del mundo como decía huidobroforjando qué maravillaarchivando qué corazón en tu portafoliosoh secretaria 

guerra a muerte con las palabraslas cargo a mi espaldacomo a los duros fardos en la bodegaguerra a muerte a la rutinajugando a esconderme te escribotras este montón de cajas satánicasguerra a muerte con las palabraspara decirte cuánto te adorose necesita este diccionario que estoy inventandoguerra muerte a la rutinasi al jefe se le ocurre mover esta cargaestoy acabado 

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                            8 - 5 - 2008 Me pregunto si Valéry sintió ratones alguna vez subiéndose a su cama mientras soñaba con el verso perfecto...porque por acá en estos infiernos la poesía es pura de verdadpura como la cesantía que te agobia hasta la desesperaciónpura como un cuchillo carnicerosalvajemente pura como los deseos insatisfechos de drogarsepura como el frío que llega con la noche a Lo Maipúpura hasta los blanqueríos, purísima como el vientre de Roxanapura como la mierda en esta piezacomo la oscuridad de mi cerebro, extraordinariamente pura...como la soledad, como mis manos temblorosas que jamás acariciarán el vientre de Roxanacomo la muerte sentada frente a mí observándome sin decir ni la más mínima palabrapura, pura, pura...

¿y al obrero desconocidoquién le hará un monumento? 

somos todos muertos en ejercicioejecutados por la dictadura de la realidadnos han hecho desaparecerlos contratos laborales de la mala muertemira obrerito la locomoción colectiva en dirección al oriente por la alameda de las deliciashacia los campos de exterminiono hay tristeza más triste en stgo de chileaunque el periódico diga lo contrario 

y apareció en la oficina un segundo dragónllamado gerentenacido del otro dragónllamado dueño del pánico y le fue dado a éste quitarles los incentivosy hacer que los obreros no descansaran 

"con usura no hay límites claros"puede que más allá de la correa transportadoraesté el jardín de mi amada o la tumba donde caerá mi esqueletocómo saberlo 

te espeluzna el reggaeton de los flaitesen la locomoción colectivay atrapado por adversas circunstanciascorres viajas por la avenida de los pajaritoshacia los campos de exterminiocon el rostro de la amada quemándote el almay el sabor del infierno todavía en la bocaatrasado atrasado otra vez a la bodega del pánicojohann sebastian bach lloraría 

Paréntesis Sueño que soy un viejo como en los poemas de Parrasueño que tengo sueño y me duermo en una cama sin sábanassueño con voces a mi alrededor, murmullos, risas, entrecortados comentarios, balbuceossueño que soy llevado en andas por una multitudsueño que alguien me dice que ella estará ahí, en la pequeña ciudad de mi destinosueño con mis amigos drogándose y bebiendo como en una despedidasueño con una mujer parecida a mi madre que llora desconsoladamentesueño con calas y con rosas y otras flores-junto a la mujer hay un tipo serio como mi padre, lo reconozco por la corbata-sueño que la misma multitud ahora me deja caer a una especie de sótanosueño que se ahogan los murmullossueño que el sótano tiene una puerta que no me atrevo a cruzarsueño que soy un niño entonces como en los poemas de nadiesueño que cruzo la puerta al fin y desaparezcosueño que estoy despierto soñando frente al cementerio.

Roxy se parece al solque entibia el cementerioy es capaz de hacer que los difuntosbailemos de alegría las arañas de mi pieza la respetanlas cucarachas se ponen a llorarcuando pronuncio su nombrela basura de la pieza se bate en retiraday el polvoy la tristuray el hambrey la pobreza casi, casi me avergüenzo yade emborracharme frente a su ventanasi hasta pienso en afeitarme cuando pienso en sus caderas Roxy se parece al martierno mar de senos delicados y ojos verdesen donde intento asesinar a todos mis fantasmas si hasta quiero ser normal cuando presiento esa siluetacasi, casi me dan ganas de decir que es el amorno la derrota lo que me arrastra frente a su ventana Roxy se parece a todomenos a la muerte con la que empecé a bailarcuando cumplí los quince si no fuera porque soy un tipo duroque no cree en los milagrosestoy seguro de que perdería el miedoy la rogaría de rodillaspara que se convirtiera en mi novia.

Intento De Misiva Para Andrea                                                       In memoriam El viento es sucioy persiste el abandonohumedeciendo los pasajes de Maipú;mayo es una perenne antropofagiamientras las calas comienzan a envidiar mi palidez.Ya no hay remediono hay atardecer que sea risa en Campanarioy "lo bueno pa fumar" hermana, aquí escasea en proporción directa a como abundan mis temblores,ya no hay remedioes otro día oscuro y sinsentido;todo el poniente es un harapo en realidadcolgando de las vestiduras de algún dios.Paloma, "no hay piel para esconderse"¡ruega a los ángeles que no revelen tu nueva dirección!Santiago es una pura convulsión de nadadescontando lo difícil que es para los esqueletosarrimarse al viernes con su nombre encima.El viento es sucio Andreay el lento simulacro de la lluviase apodera de todas las esquinas.Mientras los niños orinan la veredaimperturbable, paso a paso va la muerteal lado de la vida.

tus ojos son palomas secretariapallets cargados con venenos hasta el paroxismocintas transportadoras que me llevan al más alláoh sulamita 

Soy el vampiro de la literaturael día destruye los versos que sueño de nochequé hago entonces parado frente al cuaderno vacíocomo frente a mi propia tumbapelícula de horror y bajo presupuestouna estaca de silencio clavada en el corazón.

Procura que no se nubleamenaza a la muerte que vas a sonreir.

Unos tienen mujer en la piezaotros tienen problemas, basurademencia, pulgas y sueñohay también los que tienena la tristeza de frente, o la tele yo no tengo ni pan para el desayunoni silla donde sentar mi esqueletoa cagarse de hambre así de simple 

Me intrigan los otros monjesel monasterio es tan silenciosoque a veces pienso que soy el único marcianohabitando este lugar¿nadie prende la tele?¿niguno de los hermanos ve la comedia de la tarde? yo, Juan de la Cruzhago ejercicio en plena soledadescribo estas palabrasescucho a Mozarty pienso en los labios de Valeria mientras Dios me mira directo a los ojos 

El insólito hallazgode una máquina de cosersobre una mesa de operacioneshizo posible el surgimiento de Lautreámonttodo un poeta maldito según los expertos ¿Y qué decir de Nervalque quién sabe qué lucideces hallóde sueño en sueñoantes de ahorcarse en un sucio callejón de París? ¿Y qué de Rimbaud por ejemplo, el enigmaque se dio el lujo de insultar a la bellezay después, callar para siempre? ¿Habrá encontrado lo nuevo acasocomo lo deseó Baudelaire? Pero nadatodo esto es una pura estupidezsi comparamos a esos locoscon un niño de mi población¡que ni siquiera encuentra migas cuando busca pan! Si lo vieran reír contando el secreto a sus amigos¿qué sería de las teorías de todos los expertos? Por eso tiemblotiemblo de horror y de júbilomientras lo veo escupir contando su secretoal más genuino poeta maldito de mi población.

Porque soy un caballerovuelva usted a mi memoria su majestadhumíllemeazótemeestrangúleme claveclave sus relucientes colmillospor favor sobre esta carnadura mi Luciferami maldita mi canallami princesa cojacoja vuesa merced la dagacon sus límpidas manosy raje mi yugularapuñale mi corazónrebane otra vez mis sentimientoshasta hecerlos desaparecer deste esqueleto ya se lo dijesoy todo un idiotasoy todo un caballerono aceptaré trabajos a medias.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                  5 - 12 - 2004; 23:00 hrs aprox. Hago como que estoy vivohago como que no existe ninguna rata en mi casamejor trabajo todo el santo díano quiero pensar que las ratas también están trabajandomejor miro el escritorio cubierto de papeleshago como que sueño con la Roxanano quiero pensar que las ratas están escuchando mi radiohago como que siento algún dolor de huesos Soy como un niño que no cree en las rataspero las ratas se ríen y criticanmis poemas junto a las arañasque también existen Es tristees ridículo y es tristepero es cierto ¡Y el que me diga que un poeta no es pobre lo mato!

La señora Aname ofrece agüita calientepara tomarme un tecitotengo los pies heladoscomo el carmelita descalzo que soyfríos como mi almafríos como la pureza del rayo ascendente Ana del Santísimo Sacramentolimpia el bañodonde quisiera cortarme las venas Ana del Santísimo Sacramentodueña de la pensióny a la que debiera escribir un poema 

Monumento El sitio de la batalla se convirtió en un lugar civilizadoórdenes municipales acallaron los cañonestodo el potrero es una especie de parquecon sus respectivos escaños y un monolito en el centro;donde hubo fuego sólo hay parejas que lo recuerdanacariciándose despreocupadamantecomo briznas de hierba que se entrelazan sobre un lápida,los cráneos de los vencidos supuran árbolesmás soberbios que la propia guerray los soldados ya no disparan, son jardineros. Sólo yo sobrevivoúnicamente por mí no concluye la Historia;yo soy -cómo decirlo- ese eterno vigía de ojos fulminantesque aguarda junto al miedo a sus peores enemigos.     

Al Yo Del Espejo Juego a no creer para nadaque me estoy muriendo con el fríocumplo mis deberestengo todas las sonrisas almidonadas en el closetme lavo los dientes cada díale rezo al demonio encaramado en una nubeni siquiera se me pasa por la menteque me está faltando compañíatan peinado y sin ojerastan alegresoy el arquetipo de obedienciaque pensó mi madrey no se asuste usted mi yoesas ganas de pegarme un tiroson sólo una broma pasajera. 

Agosto 3 Maipú nos ofrece su cara de pobrea bajísimo precio:un rostro lívido sembrado de pestedonde el Zanjón es un tajoy las huellas de los ratoneslas erupciones típicas de la edadla extraña combinación de los ojos del ángelen la faz del mismísimo diablorostro de criminal que sin embargopor oculta razón enternececomo si fuera una madrey no esta cosa decrépitaquien mira nuestro mirar Maipú nos ofrece algo más que su cara de pobrecon un altísimo costo:saber que somos nosotros los vivosgélidos frente a su espejo.

Ya que la vida es duray el amor no existeya que la muerte anda por ahíacumulando miedos bajo tu almohadao desparramando frío y soledad en mi pocilgadecidámonos por último a la guerra;lo único que importa es esta realidadpero la realidad exije poesíay ella, como sabes, la belleza;lancémonos entonces de un salto a lo prohibido:si no podemos ser ternura ni Romeo ni Julietao inocentes y perfectosseamos maldición y atrocidad y el adulteriooh, Liz, también hay hermosura en lo siniestro¡quemémonos!¡ardamos para siempre en el infierno!como Paolo y Francesca, mi niña, como Paolo y Francesca.                                                (cuaderno secreto; 25 - 8 - 2007)

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                          27 - 11 - 2007                   "Me miro al espejo con arte mayor" ¿y dónde se escondió el ánimo?¿no alcanza el día para tanto cansancio?¡súbanle el volumen a la radio!¿me quieren decir quién apagó la luz?¿por qué no sigues buscando trabajo?¡qué va decir tu hermana cuando te vea!¿cuándo vas a escribir otro poema?¿y por qué tiemblas cuando piensas en Liz?¡devuélvele los libros a tu sobrino!¿por qué anotas tantas estupideces?¡otra vez no hiciste tus ejercicios!¿has pensado suicidarte alguna vez?¿ por qué no te vai a la conchetumáre?¡saca el certificado de antecedentes!¡pídele zapatillas a Santa Klaus!oye, pendejo: ¿cuánto son dos más dos?¿a esa arruga le llamas tu sonrisa?¡ay, menos mal que barriste la pieza!¡tu gueá de computador no funciona!te falta otra dosis ¿no te perece?¡cielos! mañana recién es miércoles¿y qué entiendes por endecasílabo?¡no he visto a ninguno más tonto que tú!¿qué locura te traes entre manos?¿te has dado cuenta lo feo que eres?¡ y mira hueón lo delgado que estás!¿en qué se parecen tu vida y el blues?usted está completamente locohoy día es veintisiete de noviembreesa respuesta no sirve queridodesaparece antes que te mate¡ya! córtala con esa porqueríaserá mejor que te acuestes y duermas

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           23 - 4 - 2008                             "Yo soy el otro" Tira cajas como hueón en la pegafuma marihuanapiensa en versos de Oscar Hahnse ríe a carcajadasdiscute con sus compañeros del trabajodicen que le da todo lo mismoy escucha sólamente rock pesadofuma marihuanaa veces también piensa en la obra poética de Enrique Lihnno puede negarlo: le han visto sufrir por una musa infameno puede negarlo: lo único que bebe es vino whisky cerveza y aguasi vieran ustedes cómo lo miran las niñases más quebráo que la Muerte paseando en bicicleta por Tres Ponienteestá más loco que todos los locos juntosse comenta en los bajos fondos que se cree amigo personal de Federico Nietzsche                                                                     (Gérard de Nerval)

Ejercicios De Invierno Lluevey la lluvia es la última posibilidadque me aferra a lo realComo viejo de hospicio, desocupado e inútilentregado a silenciosos ritosensayo tu nombre una y otra vezen los cristales empañadosLluevey lo frágil de este díason tres letras que se escurren por el vidrio llevándose la realidadla inquietud del viejo que no sabe a qué horaacabará la lluviapara fumar en el patio el mismo inefable cigarrillopara soñar en paz.

De Quincey  Se Pasea Por La Avenida Tres Poniente: Recuerdos De Un Maipuciano Fumador De Ilusiones Este delirio más real que mi escrituracon nombre y apellido y tiernos senoseste delirio de caderas prominentes y falta de respetose llamó Liz por siete años(siete como los años negros de un espejo roto) Lo ví correr desnudo a este delirioentre versos y plegarias ciegassaltar de rima en rima hasta el centro mismo del misteriocaminar a sus anchaspor los angostos pasillos de mi corzóny sonreír a diestra y siniestra como si nada importaraa pesar de mi notoria decadenciade las buenas costumbresdel inapelable dictamen de los Justos Y ahora, un poco infame antes de tiempo, un niño viejole rezo a la mentira para que me ayude a atravesar la callejuro que hasta las prostitutas se enternecen conmigoy soy ese sucio adicto a la bellezaque aguarda por su dosis de venenopara morir un día más sin tener complicaciones.

Loa Para Los Jardineros Municipales  No queda otra cosa que pensar en Dioniso*cuando hablamos de los terribles jardineros maipucinos Estos, más que por la Municipalidadparecen contratados por el Olimpo entero Baste para demostrar lo que aquí digorecordar la calavera ésa, del cerro, ése, del Paradero Quince¡y ahora miren la cabellera que le han puesto! Yo propongo un aumento inmortal para el sueldo de los jardineros¡y que ataquemos todas las botillerías en su honor! No queda otra cosa que decir una mentiracuando experimentamos las habilidades de semejantes alquimistas-bueno, ustedes saben, ante tanta bellezala verdad podría parecer indecorosa- Yo mejor propongo que juguemosque nosotros mismos seamos como las oscuras rosasque esparcen su bondadde la mano de los terribles jardineros maipucinos.     * Dios del vino y del arrebato místico; el más joven de los dioses y el que ejerció mayor influencia en el arte, la poesía y la religión de los griegos, se le solía representar con una podadera en la mano.

Mientras el Lobo no estálos niños mienten a diestra y a siniestrase drogan demasiado entre las rosasorinan como perros la vereda Mientras el Lobo no estálos niños violan a esa tonta la Bellezase ríen con un diablo en las esquinasolvidan sin olvido su tarease comen la manzana de la profeo escriben léntamente este poema Mientras el Lobo no estálos niños pierden todas las apuestas.

Para Un Viernes De Ascetismo Y Vino Rancio  En sordina mis palabras                                estos versoscaminatas plazas soles baches y otros limbosditirambos de bufón en bancarrotapara un viernes de ascetismo y vino rancioeso más tu nombre con angustiaeso más las calas en el cementerio Así la fábula irrisoriair y venir Tres Poniente a la derivapor el vértice del vértigo, Liz, corazón musa feticheeso, más el frío de unas manos que no se unen a las tuyas

Conozco a un viejode sesenta añosque no parece viejose sesenta añosni viejo de ninguna cosase casó con la virgen Maríacuado era apenas un mocosoy tuvo dos hijosque si no fuera por la madreserían un perfecto par de hijos de putanube y escombro se llaman sus retoñosel tipo tiene un doctorado en fracasosuna maestría en callejeoy posee el record de ser el único hombre de hielocon un corazón que late todavíame pregunto de qué infierno ha salidoseguro que de alguno más profundoque este en donde escribo y sueño cada díaes tan caraduraque una vez hasta asustó a la muertecuando la flaca vino a invitarlo a su fiestaes tan caraduraque tiene la desfachatez de sonreíra pesar de que también se le murió una críacomo cuenta la leyendaimagínense que aún se atreve a plancharse la camisay se pone la corbata para ir a la oficiname pregunto de qué infierno ha salidoseguro que de alguno más cruelque ese que inventó el famoso Danteahora está ejerciendo un decanato en Magianadie sabe cómo ni qué es lo que se almuerza en su casabuenoese viejo es mi padrey estoy orgulloso de él

Esto empezó con los delincuentes de ColónSeguramente algún vasco duro de roerQue no se imaginó jamás tamaño escándaloTrajo la primera parte en su simientePero así fue como te deslizaste por la especieAparecida en estas costas de improvisoEspañoles y criollos tejieron la marañaSilenciosa de hijo en hijo cautamenteHasta que fue el turno para un tal JoséQue unido a una Esperanza dio el vamos al origenPor allá en Antofagasta un día entre la brumaLuego vino la niñez la juventudQue te escupió a Santiago así com si nadaAhí escribiste la Historia a tu maneraYo que no te he visto te conozco de memoriaSeñor de no sé dónde entre juergas y motoresDe un lado a otro en el suburbio alucinadoCon tu mujer a rastras por las malas o las malasCon tus cachorros y el fútbol del domingoImplacable hasta la náuseaTácito guerrero de la vida al margenLoco y caraduraTan diabloTan abuelo que te me paseas por los callejonesDel cerebro fumando tu cigarroJuan de DiosYo que no te he visto nuncaAlzo mi copa y un recuerdo