A los pobres, ahora,ya no les dicen pobres,les dicen "clases menos favorecidas"o "de menores recursos"o "sectores desprotegidos"o peor aunles dicen "estratos bajos"y/o "los mas vulnerables".A los pobres ,ahora,les dicen todo eso,y han agregado otra"sectores que tienen sus necesidades basicas insatisfechas".Son los mismosque a una muerte le dicen crimeny a una matanza de millonesle dicen "politica exterior".Yo entiendo a aquel poetaque queriendo decir un poemale salio espuma por la boca.

 Yo tenia un amigo llamado Miguely cuando nos encontrabamosnos abrazabamos y reiamos.La noche que me llevaron  me metieron en el baul de un Falconcon los ojos vendadosy las manos atadas atras.El Miguel estaba alli tambieny no pudimos abrazarnosy menos reir.Y nos llevaron juntos a algun cuartel o comisariadonde nos torturaron con electricidad.Eramos muchoslo digo por los gritos.Uno era el miouno de los otros era de Miguel.Habia olor a tropa y a carne quemada.La radio a todo volumenno tapaba los alaridos.Nos rompian entonces la boca.Tambien nos llevarona visitar la panza del acorazado Muraturemetidos cada uno en cajas de metal apiladas.Nos sacaban de alli para rompernos el almapor via rectal.Fueras varon o mujer.Despues nos transportaronhasta los bañados del Rio Parana.Era muy dificil caminar descalzoscon los ojos vendados,encapuchados y las manos atadas atras.Decian, agachate que hay un alambradoy cuando te agachabaste molian a patadas.Reian, reian, reian...ellos.Desnudos y muertos de miedo clamabamos,nos hicieron arrodillar en el barroy al grito de preparen apunten los cerrojos dejaban ecos en la noche.Los sapos dejaron de croar.Nosotros, luego del simulacro de fusilamientollorabamos a mas no poder.Duele tanto verse cobarde.Ellos, como siempre, no podian dejar de reir.Hoy, en democracia, dicen,los cuarteles y comisariassiguen alli,incolumes, impunes.El acorazado surca orgulloso el rioes un barco gris y tenebroso.Las autoridades no andan en Ford Falconahora les dieron Mercedes 4x4.Tan campantes, hoy,en democracia,en las fechas patrias desfilan.Igual que a tantos al Miguel no lo vi mas.   

  Cuando me vinieron a buscarya habiamos enterradolos libros de Garcia Lorca y de Neruda.Las latas con el Acorazado Potemkinlas habia llevado un compañero.Los lompleys de Atahualpa, Viglietti y los Olimareñoslos rompieron ellos.Los mandos medios.De vez en cuando sacan nuestros restos fosiles a la calle.Es decir cada 24 de Marzo.Es feriado nacional,pero ellos no desfilan.Bueno seria. 

Como explicarque se ama el airede una ciudad lejana?¿Como decir que es hondala pena que produce el exilio? Quien creera puede amarseel eco misteriosode las hojas cayendo, del viento acariciando,del dia despertando?¡Ay¡ quiero que lo digasamigo mio...¿verdad Zarate es real?que no es un sueño?que hay un tesoro inmensoen cada abrazoy que alla se caminasobre las propias huellas?.......y en cada calle,y en cada esquinapersisten las presenciasde inocentes vagancias juveniles.

 El sicologo me dijoque yo teniaserios problemas postraumaticos.En realidadno se que me duele massi recordar ,sin querer,la picana electrica,o cerrar los ojosy pretender sentirel perfume de los paraisos,de alla,de mi barrio.En Zarate,al norte.

  Ojala tenga tiempode criar diez palomasy jugar al billary tomarme unos vinos.Reir como lococon mis buenos amigosy charlar un poquitode algun sueño roido.Fumarme un cigarrillomientras tomo unos matesmirando un labradorque me mueve la cola.Acariciar mi motollenita de cromadosy soñar con caminosde algun pueblo remoto.Ojala tenga tiempode decirle a mis hijosque este no es ni de lejosel mundo que soñamos.Ojala tenga tiempode acariciar un nietoque me quiera sabiendoque su abuelo hace versos...Y que no tengo un peso,por la mitad partidoy que sigo soñandocon Zarate querido. 

Quiero que me digassi ha llegado a Zarateel otoño.....y si el zaino color de la hojarascaentapeta sus calles y veredas...que me cuentessi aquellos, mis amigosse reunen, aun , y rien y sueñany que no importa el frioo la lluviao la nieblael asado se hace,se hace por decreto,y las manos amigas se estrechan,y habra gancia, mate y picarelly.Ya estoy enterado,hermanos de mi almaque Zarate esta rodeadacercada por industriasy que la gente no es la mismaque casi nadie se conocey quedan pocas golondrinas visitando.Pero a pesar de todo,yo quiero que me digas,ya de acuerdo conmigo,que el rio sigue alli,con su techo de cielo,blando espejo de nubes.....y que alla lejos,aunque escasasse oyen las pitadas del tren,y persisten perfumes de los barrios antiguos..Si supierasque yo cierro los ojosy recuerdo los chau en las veredasy bandadas de palomas mensajerasvuelan raudas en los atardeceres......Consuelame amigo mioque no doy masy que agonizoaqui,tan lejos.

 El olvido es lejanoes oscuroes frio.El olvido es mudo,y sin embargo,me dice mucho.Entonces...no quiero oir ecos,ansio palabras recien salidasde bocas que conozcoy extraño tanto.Que me nombreny digan,turco,amigo,aqui esta tu espacio,tu rincon que te robo el exilio,y todas estas manos de aquella barraquieren estrecharte,y este paisaje que te usurparonse te devuelve,es tuyo,no fotos,no ecos,todo al natural, fresco, de hoy,sin edad, sin recuerdos,empezando de nuevo,escondiendo, consolando,esta alma mia,tan cachuza

  Tres niños, tapados con cartones,duermen en la acera,borrachos del peganteque les quita el hambrey les mata neuronas.Se les ven los pies.La gente pasa y pasa.A pocos metrosun lujoso autoparquea donde no debe,quien lo maneja bajay entra a la butique.A los pocos minutoscomo si se hubieran encendidomil focos de alarma,ululando sirenasllegan presurosos agentes de transitoson tres hombres robustosmontados en tres motos modernasbrillantes rostrosbrillantes uniformesbrillantes motos.Inmensa grua,tremenda infraccion.La señora clama pero es tarde ya,al auto lo llevan colgado.Las eficientes leyes del estado,deben respetarse,por el bien de todos,quedo bien sentado.La dama se aleja,los agentes aceleran pavoneandose.La grua y su presa se alejan.Mientras tanto,tres niños,borrachos de pegante,a pocos metros, duermen en la acera,tapados con cartones.No se oye ninguna sirena de alarma.La gente pasa y pasa. 

 ¿Conoces quieroquemeleas.com? EquipajeSi me abres la puerta de tu casapreparale un lugar a mi equipaje.Es poco este bagajeveras,algunas cosasya son parte de mi,van y vienen conmigo,por ejemplo este libro,recuerdas que leiamos juntos?y esta flor que señala,marchita,el poema de Abril,el que escribimos sollozandoy nuestras lagrimas mojaron.No traigo conmigo otra cosa distintaa las ansias de verte,te prometo silenciohe de mirar tu espacioy sentire el perfume en el cual me envolviascuando juntos,muy juntos,exhaustos,reiamos.Si me abres la puerta de tu casalos suspiros seran irrefrenables, pero,no he de llorar,simulare ser fuerte,tampoco he de gritarque sin tiya me mori mil veces,y me mori a escondidas, agonice en rincones,deambule en arrabales de sucias geografias,y tu,tan lejana, aerea, inasible.......Esta vez,solo quiero verte,y dejar en tu casa estas briznas de versos quemadosjunto a mi esperanza.

  Espere la nochey estuve al acechocomo un gatoescondido y en celoalla en la 19.Sabiendo que cuando llegaraste burlarias de mi con tu silencio.Viendome indefenso y exhausto.Si,te burlarias,pantera urbana,con piel palpada,imsomne,te sustraen y te llevana lo mas intrincado y sordido y lujoso.Tus jornales me arrancan lagrimas y llanto.Oh, tu grupa africana, abofeteante.Oh, tus languidas manos que desgarran.Oh, tus lagrimas porque te acuso, dices.Ya de nada te culpo,te dejo,he comprobadoal fin de cuentas,que tienes en vez de corazon,una brillante y negracaja de caudales.