Las palomas siempre avanzan
inconcientes,
inocentes de blandir
su lírica pureza.
No reparan en los frisos
hartos del gris del tiempo,
en la tenacidad sexópata
de los murciélagos,
en las huelgas nocturnas
de las hormigas de techo.
Ellas desafían la crudeza
del invierno,
la rutina del verano,
el deseo del poeta, maíz en mano,
llorando exilio, pidiendo auxilio,
ronda de madres, lucha de abuelas.
Las palomas no decaen,
ahora mismo avanzan fírmes,
voces urgentes, pecho a las balas.