Un hijo de puta ha hecho asfaltar los senderos que llevan a la ermita, que se pierden en los bosques, que cruzan en plan festivo los campos. Un hijo de puta ha soltado toda su pasta y ha dejado una gran vomitada a tan sólo 20 kilómetros de Lugo. Y ha comprado viejas casas, construcciones derrotadas, paredes muertas, memorias de familias olvidadas. Y ha puesto a brigadas de obreros para que hagan milagros y construyan edificios de turismo interior. Y quienes más saben, rumores salidos del Ayuntamiento y de las damas pías que se juntan con el cura, ese tipo de una gran barriga y fajos de billetes chorreando de los bolsillos, nos meterá aquí en nuestro corazón un hotel, una gasolinera y una urbanización. Amigo de Fraga, del alcalde de Lugo, militante pepero... véte a tomar "pol" culo.

Tormentas en el cielo, agua en los cristales, lágrimas en los ojos, la ciudad que se evade, desaparece y nunca se sabe si va a volver. Las calles se guarden en cajones de calles. Veo bicicletas voladoras, argentinos que se vienen a Galizia a descubrir su eslabón perdido en el fuero de ira: tormentas en el cielo, agua en los cristales, los ojos tan azules como el mar que desearía. Las aceras que explotan, ¿Quién colocó esas minas? Los transeúntes se parten, las barrigas se revientan y los pájaros salen volando manchados de grasa y de sangre. Curas de parloteo, pajas en la sacristía, las calles se han guardado en cajones de calles. Veo bicicletas voladoras, argentinos que se viene a Galizia a descubrir su eslabón perdido en el fuero de su ira: escupen a las cruces celtas, lloran por esa agonía, se pierden por los campos, se los tragan los bosques y la Santa Compaña los meterá en baúles y los echará a la ría de Cedeira. Tormentas en el cielo, agua en los cristale... hay un cura que se hace una paja mientras le confieso mis pecadas. Nos separa una rejilla, nos separan mis palabras, su leche que le ensucia, un mundo de cavernidades. Venga! Tormentas en el cielo...-Ana. 

Voces en el bosque tras la niebla, murmullos, rezos, pasa la Santa Compaña, los cuerpos sin cabezas, se oyen los sagrarios robados a las iglesias, me lo hago ante la tele con el chico del tiempo, endormezco y siento que mi hermano muerto me pide que vaya a desenterrarlo o le llene el cuerpo de metralla, me lo hago con un muerto y me adhiero, una más, a la Santa Compaña que alguna alborada a Santiago llegará y le pegará fuego a la Catedral y se hará con el Botafumeiro y lo va a estrellar contra las rocas de la Costa da Morte y así ésta quedará bendecida de una puta vez, de una puta vez... Me lo hago con el chico del tiempo, con un muerto, con el Botafumeiro, con la Santa Compaña y luego me duermo. Ay!!!!! Ay, ay... Estoy como una cabra. -Ana.