Sin nombre

Quisiera escribirte un poema,
O tal vez una novela entera,
Que en cada capítulo contara
Los siglos que llevamos Intentando
Encerrar nuestros mejores sueños,
Tras memorias metálicas del manicomio
Que tenemos al fondo de nuestra conciencia.
Sigo intentando escapar de una realidad
Absurda e inmediata, pero absoluta,
Que a simple vista no pareciera ser tan mala;
Si no fuera por la bendita pieza minúscula
Que hace falta, en este rompecabezas que
Es más de una vida, fragmentada en millones
De momentos pequeños; y otros más grandes,
Que forman un mosaico multicolor intentando
Plasmar en una imagen nuestra historia,
De no ser por esa bendita, maldita, esa;
Esa pieza que no supimos si la perdimos
O jamás la tuvimos, pero denota el vacio
Que se siente en alguna parte de nuestro
Interior más básico y privado, más de lo que
Nos atrevemos a decirnos a nosotros mismos;
No sé si sería fantástico o trágico, tenerte aquí,
Pero en verdad serian polos opuestos, aun más
Distantes que el norte y el sur,
Aun más drásticos que la vida o la muerte…