Si tan sólo pusieras en mí, el corazón y la memoria y el rastro de alegría que te estimula siempre más allá de los límites en que ya no soy yesca y de las cicatrices que tomaron desmedidas a mi alma al punto ciego de no dejarme beber de luz alguna dejando a mi corazón golpear y danzar sobre tu lomo decoroso lejos de todo lo que es polvoriento, absurdo, débil, replegado sobre tu plexo solar de intensa nube santa arriba del estremecimiento de los arpégios donde pueda incrustarse una lírica; Cielo extendido que en mis horizontes germinales se levanta como andanadas de músicas resucitadas de archipielagos mentales podría yo beber de las conmiseraciones hacia las que me rindo y tiendo, mujer de mis orígenes, de fundamentales alianzas imbatidas árbol de quereres, manecillas de los momentos no afrentosos oceano a donde vengo a ahogarme en tus manos de calmas desmedidas. Una respuesta apenas, a orillas de la ensenada de tu voz es lo que necesito para llenar de consuelos a mis sienes: Despiértas y volátiles, como venas que claman que le des de tus oxígenos para mantenerse de pie ante reciedumbres y desastres que quieran devastarlas. - Eres el ángel que camina a ciegas al pie de mis solsticios interiores: aquella que es esencial, sensible y vívida: miel derramada sobre peñas que me rompen- ( sosiego que me rescata cuando me alcanza alguna sed primitiva y anterior ).
Pequeño, pequeño se hace el mundo en tus cabellos. Diminuto planeta de sustancias eternas aquel que se contiene al fondo de tus ojos: Tus ojos: elevados por mí a las ascendencias más profundas y claras, donde descansa el sueño. Se encuentra, alojada en tu iris, una doncella tierna que descansa en un fondo sin palabras. Azules son tus pupilas y de mentas y también de amarillos como los oros del solsticio, como sustancias máximas etéreamente irrigándote cual a un jardín de estímulos por el que siempre pasas tu intensa membresía de cereal cautivo, de copa amplificada de mesa que se sirve para tenerte plena: Hay equinoccios tenues que trepan a tus manos y que aman fundirse en tu calor de luna.
El poeta Nicaragüence Rubén Darío, padre del " modernismo " en el siglo 18 y comienzos del 19, es sin duda el más grande de todos los poetas preciosistas que hemos tenido. Su lírica fue tal que introdujo en la poesía castellana el estilo y la pompa de los grandes poetas franceses. Muchos han dicho que en la poesía de nuestra lengua, de " todo poeta que ha escrito, siempre se puede saber si lo hizo antes o después de Rubén Darío ". Afirmación adjudicada al gran Unamuno.....Les dejo una muestra sencilla y espero que les guste. Cuando la vio pasar el pobre mozo y oyó que le dijeron: ¡Es tu amada!... lanzó una carcajada, pidió una copa y se bajó el embozo. ¡Que improvise el poeta! Y habló luego del amor, del placer, de su destino... Y al aplaudirle la embriagada tropa, se le rodó una lágrima de fuego, que fue a caer al vaso cristalino. Después, tomó su copa ¡y se bebió la lágrima y el vino!
Definitivamente, les va mucho mejor a los humoristas que a los poetas: Tanto Quino en la Argentina, como Pepo en Chile, se hicieron de gran fama y gruesa fortuna con Mafalda y Condorito, respectivamente. Pero a los poetas, a muchos de ellos no les alcanzan los ingresos para vivir, de allí que a algunos, como Gustavo A. Becquer, se les publicó gracias a un grupo de amigos y de manera póstuma. Los humoristas siem- pre han llevado y llevarán, mejor vida que los poetas, a los que se les advierte que vi- virán a " Pan y Cebolla ", es decir, en pobreza extrema, como ocurriera conmigo cuando le señalé a mi Padre la intención de hacerme " escritor profesional ". De allí que tuve que estudiar Ciencias Exactas, para no caer en la desgracia del hambre que ronda a la mayoría de los literatos.
Se esculpe el día en el ático y entre el polvo se revuelca y dibuja al campanario que entre su nombre, relumbra y vibra al viento mojado.... El día marca el camino en que yo dejo a mis ojos fisgonear, luminiscente, en el tiempo transparente: Mientras yo pienso en el día, el día pasa a mi lado...
Mareas, sílabas de las aguas. Oleaje líquido de las constelaciones, arbitrio del reflejo de la luna: ¿ Quién sostiene tus pilares, tus volúmenes ? Densidad de brumas que remueven su aliento. Oda negra que anega la voluntad del orbe. ¿ Pudo alguien presagiar tu latigazo inmenso ? ¿ Qué barcos arrojaste a tus vientres indómitos ? Las gargantas albinas encontraron la muerte con el luto que embargas a aquel que alberga vida. ¿ Quién te originó esas hambres precámbricas o te mandó a dejar tus garras en las costas ? El misterio es misterio mayor si tú lo empapas : Devoradora de mástiles, lugar de mil derivas, foso en que se deshuesan los primitivos húsares que osaron desafiarte con su canto de náutas. Das dentelladas a ciegas, guerra por siempre líquida rompiéndote en lo profundo de tu centro venoso. No puedes contenerte, como el vino en los vástagos y estallas sobre todo, como uva exprimida.
Verdaderamente creo que éste portal es para aquellos que aman escribir cualquier cosa, ya sea poesía, relatos, ensayos, etc. Si es cierto que hay talento de sobra, a muchos de nosotros nos falta conocimiento en letras, es decir, no somos doctos en el manejo del lenguaje como quizás quisiéramos serlo. Veo que se han introducido ciertos lingüistas y filólogos, o especialistas en letras que no hacen más que dejar comentarios insultantes y, a unos tratan de ignorantes y a otros de dar " patadas al diccionario ". Desearía que esta gente fuera más flexible y recapacitara en que muchos escribimos para recreación y distracción. Si no les gusta como aquí se escribe, o insultan a los demás por su superioridad de conocimiento, no les sería mal o moderarse o marcharse de la página.Se está hiriendo a personas de edades respetables y a otra de apariencia débiles con estos comentarios ofensivos....Y creo que una parte de los que aquí escriben piensa igual que yo. RICHARD ALBACETE
Cuando una mujer bella llora se trizan los mundos en plenas alboradas, gime el orbe convocando temblores se parten los cristales que pare el mediodía. Cuando una mujer llora también lo hace un arcángel y estallan y se desploman los signos del zodíaco se parte en seis extremos los vértices del agua y la violencia extrema se preña de congoja, se anudan las raíces en sus seres viscerales y una anunciación de quejidos cabalga por el mundo. Pero cuando la mujer hermosa se consuela la más ingente gema se muestra alborozada, salen las melodías a propagar sus himnos, los pájaros derraman al viento en las cabañas una armonía feróz recorre a los leprosos y se expulsan de mí los nidos de la angustia el mediodía muestra sus sabores salados y hay un sabor a dulce en la más negra entraña, aún los caracoles se atreven al arrojo de seguir socavando espaldas amorosas.
Un rastro, un rastro deferente delante de una sonrisa solar me lleva a ti, vereda de la vida plenipotenciariamente venida de las brisas aledañas al sentir en el que vibro: Sacertodisa bella que secuestra mis miradas y me arrastra por cúmulos y nimbos adonde se arroja el mar de tus nitratos: Asida a una raíz sin furia te levantas en tu fuerza y respiras más brillante que el mismo vino blanco que en tus labios arde y te vuelve agigantada plena de todas las rememoraciones que evitara el débil enfundada en tu tez de luz rotunda. El azúcar simétrica que se esparce en tus labios tiene en sí misma la alegría de los mundos que giran entretejidos entre tus esplendores conminando mi carne hacia tu lumbre: dulce llama que por mis dedos lame la suavidad que me es por ti transmitida y me hace suspirar en tus reflejos: Impetuosa, palpitante, polémica Mural sobre el que lanzo mi esperanza rogandole a otras almas que sea por ti recogido para lograr acceder a ti en trascendencia. mimetizada en el mar en que refulges eres para mi ser tabernáculo y recreo: terrazas de remanso donde beberte en leche, costa sedente que huye de tumultos, cúpula en la que ansío detenerme por siempre.
Encerrado en sus vastos subterfúgiosva el tahúr a la hora de la tarde:Le sigue como verme un soplónque se apresta a llevarlo a un agujero.Las tardes son para cosas lívidaspero también para líbido en delicia.Y mientras se delatan los zurronespara otros trinan los ruiseñores.Hay abrazos del color de cobaltoy las risas instantáneas de los pájaros.Se apresa al prójimo por una propinamientras los besos se tranzan en sevicia.
Estás tú en medio del parajehaciéndome volver debilidades.Sucumbo a tus abrazos numerososy al desbalance de tus proximidades.Eres silueta que me besay, a la vez, bisagra con tu mundo.Y me amas en un rumor sencillomientras los mares se atestan de corales.Me hundo en lo velloso de tu musgocon mi jinetería más salvaje.Y tu me encierras con tus vínculos húmedos preñada de lascivia y disimulo.Y nos amamos en las horas verdesque las parejas usan como quieren.
Hoy cerraron a "WWW.QUIEROQUEMELEAS.COM ", una de las páginas de textos más prestigiosas de España. Cerraron ya, o van a cerrar: GRUPOBUHO.ES TUSTEXTOS.COM ( sólo permiten 1 texto al día ) VOREM.COM ( Cerrará este año ) MUNDOPOESIA.COM ( 2 textos a la semana ) y varias más..... ¿ SEGUIRÁ TEXTALE ?????????????????????????? Como no sabemos lo que va a pasar aquí, por favor, RESPALDEN SUS TEXTOS. Cópienlos en un BLOG, en Papel, o IMPRÍMANLOS, pues el futuro de las páginas gratuitas es incierto. Richard Albacete
Para ti amor aparto esta noche:Para amarnos bajo los naranjales.Para que tu cuerpo tome del vino míoy yo coma de tus senos noctámbulos.El cielo: Graduado de emisarioserá testigo de tu entrega de capullo.Giraremos abdicando en un eje habiendo desgajado nuestros temples.Y un abanico de astros ciudadanosoirán la convicción al entregarnos.Y nos envolveremos como suaves amarrasen una rotación serena que no gasta.
Navegas en la risa que poseesmientras nos acurrucamos en la buhardilla.Selectiva está la cara de seleneque con su risa enorme nos absorbe.Hacemos como que buscamos en el áticocon un bombillo que no quiere alumbrarnos.El color de cereza está en tu caray tus formas lascivas se me arrastran.De repente facturamos un diálogoen que se borran mis dejos amargados.Y en el deterioro de las sombras cae un besoque en inconciencia se dan seres serenos.Y te me hilas como perla taciturnacuando apereces como gema muy desnuda.
Hay quienes cierran su perfil para que no los lean o para que no los comenten: Eso es bueno porque es parte de la privacidad. La privacidad debe ser respetada en todas sus formas y nadie debe ser objeto de persecuciones por otro....Pero mejor es mantener el perfil abierto, para que te lean los que quieran hacerlo, pues es más consono con el propósito de todos los portales. En particular, yo prefiero eliminar amigos que cerrarme y ser hiperselectivo...Pienso que, quien se encierra, algo teme: Quizás a las críticas, ataques, cosas que, en su imaginación pueden ser ofensivas, aunque no lo sean....La paranóia es uno de los motivos que lleve a hacer eso, pues borra casi literalmente a las personas del portal........Pero eso sólo es mi opinión, y mi opinión no es más que una gota de agua que gravita sobre la nada y el vacío.
Regreso bajo temporalesa mi terruño, una tarde de violines:Las flores amanecen sobre el páramoy vierten su aroma paulatino.Se levantan las casuchas orondasy campea fresco el aire de mañana.Son consoladoras las hembras de azabacheque lidian con hiedras problemáticas.Sus ojos son espirituosos zafirosdonde se hicieron volubles mis entrañas.Siento el vaho de las casas pobladaspor hombres de colores minerales.Aquí vio luz mi antigua faz terrestreque partió para naufragar en sus predilecciones.La hambruna no hace mucho me desmedray vengo en mis deshechos más que calamitoso.
En el epitelio que recubre mi frenteespero que dejes besos amistosos.Sabes que soy propicio a ser lascivopero con tus sentencias bebo calma.Sabes que soy recio de nudillosy que todo lo arreglo a manotazos.Sabes que soy corteza de amarguraque se envuelve en peleas peligrosos. Y que sólo tú eres paz a mi carney me vuelves inmune a perdurar tendencioso.He sido triturado desde mi nacimientomás tú apagas la lumbre del desprecio.Y mientras me llenes de pacienciala mansedumbre se me impondrá por credo.
De su casa sale el equilibristaa buscar pareja en su ínsula.Ha dejado sus mallas y sus cotasy atraviesa la ciudad redonda.En sus manos lleva una escala de liriosy versos sin premura para su desafío.Y se siente un paladín hirsutoque podrá ser cortéz en el nocturno.Busca como premio un alta cabelleray una cintura que llevar a su feria.Pero se topa con ufanas granjerasque no validan sus aires de fornicio,pues para ellas el amor es únicoy no se le da a payasos dopados.Entonces vuelve en sus lágrimas salobresa la covacha donde cabe su nombre.Y se siente en los maderos un insectoque sólo sabe domar cuerdas ociosas.Y su rostro se ennegrece en la penúmbray yace sobre su asma atigrada.Más el amor lo espera a la distanciay piensa en él mientras plancha un pañuelo.
Mato el tiempo esbozando sonrisassobre algunas muñecas de sucia utilería.También hago roturas en los librosy celebro los fraudes del ventrílocuo impúdico.A veces me dar por soplar las cabellerasde las que pasan orquestales como hembras.Son artilugios que van en desbandadavestidas de Gucci y de Prada.Las veo impresionante en su formatoy son diferentes en sus labiales diarios.Algunas dictan cátedras de quejasy otras son claridades de alegría.Y veo en todas ellas traición enervantey que ponen a su pareja siempre a prueba.Más yo me deleito en la que callay suelta sonrisas que me abarcan.
Mis huesos se alínean con los vientos alísios:Pace en mí un dolor de madrugadas.Hay muchedumbres de brasas en mis simples calvariosy trato de ser granítico entre estas piedras.No hay primicias que alivien mis zozobrasy el licor demuele mis sentidos y husos.Desde el fondo de mí inacción en quietudy me derrito como cera titubeante.Aquello que fue de mi humanidad está corroídoy mi rostro se quiebra de tantos abandonos.Y, sin método, busco juntar mis díasy pisotear luceros que suelten injusticias.Las flamas del fragor hieren mi piel y el tiempo me seca con sus últimas argucias.Y me declaro paria de mi mismoaletargándome en desalientos y vahídos.
Abre la boca y testifica que no eres niña sino mujer rendida muestra tu cintura, tus volúmenes las curvas jactanciosas de tus senos tu talle general de mil vaguadas donde los ojos se prenden al delirio. Muestra las cien coronas que te traje: la voz de una entraña pulimentada, el corpiño que esconde dos pezones suaves y duros, de sedimento bravo. Camina con tu pie por la bahía mientras los ciegos y tuertos te recorren y reconocen diosa en esta tierra: Susceptible a los cantos, tiranía de una melena abierta cual dos cielos. Atraviesa con tus pasos los campos, acarícia a los élitros sedientos. Se aquella que, asentada a su deriva hace que todos vean arcoíris en tu cara que no tiene cenizas en tu cara antojada de mimos. Pasa por esta sierra y vivifícala produce el agua que aquieta a las sedes. muestra tur verdes cicatrices pequeñas de cuando te buscaron los relámpagos para que libertaras al sol vivo e hicieras nacer la paz en la alborada. El follaje es iridiscente a tu presencia: El tiempo, que redobla sus agujas salta por tus hombros a tocarte y sentirse en ti, estrepitoso vulgar, alegre, vespertino deseo de poseso que no es hora minuto que quiere poseerte exacto en la maraña viva de tus piernas. Con todo se levanta el horizonte para tratar de alcanzarte, a horcajadas con ansiedad sexual definitiva Quiere procrearse el horizonte en ti para al fin tener alas de águila y alejarse del viento mañanero Yo te detallo con mi frente lúcida mojada por arrugas milenarias que me vienen desde el vientre materno pues nací para ser paria en las naciones y legionario que milita en los golfos donde la soledad latiga y mata. Cruzarte como se cruza el agua: por corredores de agua, navegarte. Subir a tus cielos primorosos donde el querube te ciñe lazos de oro y el duende de los truenos te abanica: Allí, donde el pensamiento es gárgola y se incendian las íslas y el ocaso y la fuerza es la de tu voz rectilínea que tan solo cede verdades al oído. Ahí, quiero amarte entre las glorias más rotundas que dan los olivares. subir a tu vientre constelado y esculpir al hijo en medio de la estrella.
Conocí a una mujer enigmáticaque irá a un purgatorio sin llevar sus ángeles.Una mujer gélida en su veneno.Mujer en que creí dormitar tranquilo.Vino de mi pasado como un ecollena de desnudez y de concupiscencia.Su cuerpo era furia y tempestad.Molía regazos fornicando.Creí que aullentaría mis heridasque sería para mí bálsamo verdepero casi me logró destruircon sus adioses largos e incorpóreos.Una mujer infame y afrentosaque debo desterrar hasta el olvido.
De todas las mujeres que poblaron mi viday las que dejaron a mi alma en despueblo.De todos los sinsabores y alegríasque pasaron por mí en sus andares múltiples.Una nueva amistad ha llegado a mi estanciay me llena la boca con su sabor chileno.Su boca es de azahares y violetasque tientan a los hombres e inquietan a las vírgenes.Se mueve en su amplio mundo multicolory en los profundo de sus fecundidades.Yo me levanto caigo como mar de rocíoy soy la gota rosa que le eriza la espalda.Me uno a la clandestinidad de sus bellos homóplatosen que algunos dejaron sus vellos de amargura.Bajo buscando sus mares de misterioy me quedo imbuído en su ombligo de vértigo.Daih es una diosa y es suave semilunay sabe que yo orbito sus candorosidades.Giro sobre su vientre como brasa de fuegoque sólo busca arder, vértice adentro.Me enredo en sus muslos como fina ventiscaque atraca en sus tobillos como en un puerto fresco.Ella ha tenido años de sequíapero no ha conocido de mis manantiales.Espero que en mi vida milite para siemprey seamos, en todo, un punto de partida.
En todos las redes literarias que he visitado, siempre me he topado con algunos que piensan que son escritores, y no es así. Los escritores no son los que toman cualquier cosita y creen hacer un ensayo, un cuento, un poema, etc. En las redes existen muchos que no saben siquiera la responsabilidad de autodenominarse escritor, menos aún, poeta. ESCRITOR y POETA son títulos que se logran con mucho trabajo y tesón, sí es que se tiene la capacidad y el talento para ello. No todos podemos ser lo que nos dé la gana llamarnos, sino lo que logremos concretar a lo largo de nuestra existecia. Unos son entonces, ESCRITORES y otros, intentan serlo, aunque jamás lo logren. En mi caso, trato de pintar, pero NO SOY "PINTOR ", y toco diferentes instrumentos, pero no por ello puedo decir que soy un " MÚSICO ". Es menester aprender entonces las diferencia y las realidades de cada caso particular.....Creo que es de gente inteligente el saber reconocer los límites que todos poseemos,como humanos que somos .
APRECIADOS SEÑORES ADMNISTRADORES DE TEXTALE, ES MI DEBER INFORMARLES QUE DESDE VENEZUELA, COLOMBIA Y ESPAÑA, LUGARES POR LOS QUE HE PASADO RECIENTEMENTE, HE TENIDO PROBLEMAS CON " MIS PUBLICACIONES" Y " BORRADORES ", LUGARES A LOS QUE NO PUEDO ACCEDER Y HE PERDIDO TEXTOS ALLÍ, TAMBIEN ES IMPOSIBLE ENTRAR DIRECTAMENTE EN " NOTIFICACIONES" Y " EN MI PERFIL "...LES DIGO ESTO PORQUE SON PROBLEMAS TECNICOS DE LOS QUE DEBEN ENTERARSE. ATENTAMENTE, RICHARD ALBACETE.
Deseo ser tu grito inasible:Y tu suave sensación de hundimiento.Trabajar en tu cuerpo como abejay llevarme tus sorpresas apiarias.Ser aquel con quien exterioriceslos deseos de tus savias intensas.Incrementar la taumaturgia de mi bocasobre tus paralelos que derrochan leyendas.Quiero ser el claro en que navegasy la mañana que llega a tu hemisferio.Y tú para mí oración elocuenteen el revolver de la noche furtiva.Y que ambos seamos brillo mágicosobre todo lo que nos sea brea.Bosteza conmigo sobre mi hombroy riámos al saltar la misma cuerda.
Llego a ti, eminencia de lo cierto. Dulzura derramada en displicencia, arco de luz que me captura siempre: Decretada en toda mansedumbre finges que eres bahía que se cierra, templo que no se abruma en sus mismos orígenes, ensenada selecta donde dejar mis cantos. subes por mí, enredadera de grilletes, surtidor de dedos en delicias ambrosía entre tus cuencas arteriales dibujando con tu lengua mundos, nudos placeres inclementes, mis deleites la sensación que siempre se acumula y es por tus labios menta derramada: La sed es indómita y se sacia en tus adentros porque para tenerte es la razón de mis húmeros.
Vine para rasgarte entre las cosas mientras la tarde mostraba dentelladas: Vine con un pincel de luz alegre para tatuar tu nombre en las constelaciones de árboles, arrimados a la más negra tierra donde los dioses se dan por constituídos y las raíces se clavan en la inminecia de un mundo que se bambolea, asentado. Como la música que sueltan los violines y en la que tienden a arrolarse las mandrágoras quise rasgar tu velo, tu cintura pintarte de rojos los labios tan alegres Entre columnas y alveolos de humo y las dispersaciones de las campanadas que suben, rajándo litorales allá donde el cielo es una terna viva Inmensa catarata de los cúmulos que no se pormenoriza en el levante quiere caer en tu sitiada piel: hecha de las virtudes de tu verde. Intenté pincelar tu linda cara como quien aspira a ver lo inaccesible. Bordee las moléculas que formaban tu rostro más bello que los lujosos alminares tu mentón estaba asido a la luna y tu mirada redonda me veía. Entonces, retrocedí hacia el norte hacia un lugar de marañas y trópicos donde vela una muerte anaranjada y las sombras vibran en sus anillos. Eras tu blanquecino racimo de colores la magnificación del arte en las breñas: la forma intimidante de la gloria que se concentra en lo rosa del óvalo: Ahí senti que yo caía en las cascadas que me habías arado antes de ser yo, ser perceptivo y mi linaje no era más alto que lo polvoriento. Desapareciste de tus apariciones a la hora misma en que nace en Simún y goteaste sobre mí, llovizna mansa presentando mi alma como muy desvalida pasaron luego lagares y fogonazos rios de dulce miel y millares de almendras la grave anochecida del milagro hasta que renaciste, como yedra sinuosa demostando que yo hacia de necio y no llenaba las peticiones de tu ombligo.
Escribir es un don que te ha sido otorgado.Escribir con el alma, con el corazón hablando.Con la palabra sacra que surge de tu espíritu. Si escribes hazte cargo de tu decir austeroSé fiel a tu legado, no fingas hidalguías, valores,Compromisos… que luego has de mutarlos. La palabra es un símbolo de respeto y honorEscribir es un arte que resume idealismosla elevación del alma en su expresión divina. Si no logras la esencia de plasmar tus verdadessi escribes por el único fin de la victoriay no importan el goce, el deleite o la rosa… Calla el sueño de gloria, no alimentes al vulgo.Guárdate tu locura… tu inspiración, tu estroen alforjas cerradas, donde el basto no azote. Y escribe cuando sientas la beatitud de hacerlo.
TE AMÉ EN PASADO FECUNDOFUISTE LA LUZ DE MI MUNDO,TE AMÉ CON SUAVE TERNURA,FUISTE MI AMANTE DIVINAPOR ESA TU GRACIA FINAFUISTE MENOS QUE LOCURA. HOY TE AMO EN EL PRESENTE, DE TI YO SOY OBSECUENTE, SOY PASIVO Y SOY ACTIVO, ME CONTAGIA TU ALEGRÍAEN LA NOCHE Y EN EL DÍA,POR TU CARIÑO YO VIVO. YO TE AMARÉ EN EL FUTUROPOR LO MÁS NOBLE TE JURO,TE MANTENDRÉ EN UN ALTARPARA PODER ADORARTE,PARA TENERTE Y AMARTE,YO TE SABRÉ CONJUGAR.
Un hombre santo y una prostituta vivían enfrente uno del otro. Ambos murieron el mismo día. El alma de la prostituta fue llevada al cielo. La del hombre santo, sin embargo, fue llevada al infierno. Los mensajeros que habían venido para llevarlos estaban confundidos. Se preguntaban entre ellos, “¿Qué salió mal? ¿Es este un error? ¿Por qué debemos llevar a este hombre santo al infierno? ¿No era un hombre santo?” El más sabio entre ellos dijo, “Si, el era un hombre santo, pero envidiaba a la prostituta. Constantemente pensaba en las fiestas en la casa de ella y en el placer que allí se dispensaba. Las notas de la música que llegaban a la deriva a su casa lo afectaban hasta la médula. Ningún admirador de la prostituta, sentado en frente de ella, se conmovió nunca tanto como él lo estaba, oyendo los ruidos que venían de la residencia, el sonido de las campanillas de danzar que ella llevaba en sus tobillos. La totalidad de su atención estaba siempre enfocada en su lugar. Aún cuando estaba adorando a Dios, sus oídos estaban sintonizados a los sonidos de su casa. “¿Y la prostituta? Mientras languidecía en el pozo de la perdición, siempre se preguntaba en qué misteriosa bendición se encontraba el hombre santo. Siempre que lo veía llevando flores para la adoración de la mañana, se preguntaba, ‘¿Cuándo seré merecedora de llevar flores de adoración al templo?, soy tan impura que apenas alcanzo a reunir suficiente coraje para entrar al templo.’ La prostituta solía sentirse transportada por el humo del incienso, el brillo de las lámparas, el sonido de la adoración hacia una suerte de meditación, tal como la que el hombre santo nunca pudo. La prostituta siempre ansió la vida del hombre santo, y el hombre santo siempre deseó los placeres de la prostituta.” Osho Y aquí, y ahora.
Si Rubén Darío mandara a callarobtendría de mí un silencio ejemplar.Yo le sostendría gustoso el caballoy me insuflaría diciéndole " Ayo".Las castas melenas en convalecenciaante sus saberes harían reverencia.Y ante sus potencias en mundos egregiosdichosas gargantas darían arpégios.Ante este titán nada callaría:Cantarían las piedras de mi Andalucía.Él daría entonces dulzainas de amory las duras reinas darían su primor.Con gesto anhelante sería su escuderoy me reiría de mundos enteros.Si Rubén Darío mandara a callarla verde Castilla se habría de hincar.
Ríes como riera la divina Eulaliaa dos parlanchines que la cortejaban.Ella era frágil y ruda a la vezy entre los varones bebía jeréz.Al sonar un claro entre los violonchelosla pequeña Eulalia se reía al vuelo.Y sus lindos ojos siempre esmeraldinoseran de trifulca ante sus caminos.Duelos y despechos dábanse a la vezmientras ella oía notas de Aranjuez.Era maremágnum de cuerpo ligeroy motivo sumo para darme entero.Por la copa rota que había en sus manoshube de batirme con cien sevillanos.Y mientras los cielos se vestían de oscurome escurría a sus rizos, blondos y seguros.
Por los montes viene un viento del Orientecomo aquel Simún que invadió a Occidente.Se descuelga el árbol ante las ventiscay los negros muelles se hacen Odaliscas.Todo huye de aquello que sopla un acosocomo si ventearan las garras del oso.Y en su laberinto tatuado de azulbrillantes palomas esconden su tul.Es negra la faz de este viento de nievepero no hace frío: Hay calor y llueve.Y mientras cabalga como horca salvajelas níveas doncellas cierran sus encajes.Viene hasta las puertas como un agresory rompe campanas, cual empalador.Por los montes viene un viento del Orientecomo aquel Simún que invadió a Occidente.
Hagámonos la vida de cuadritossin tener en cuenta al prójimo o al púlpito.En vez de soluciones demos zancadillasy finjamos después un trozo de dolor.Vayamos a la izquierda de lo establecidoponiendo por alcabalas lenguaradas.Portémonos mal tan sólo por malportarnosy demos maltrato a los que usan cachiporra.Y a aquellos que nos metieron en chironarecemos por que tengan hijos idiotizados.No está demás un poquito de venganzapara con los que nos persiguieron como cazadores.
Estoy secándome en el abandono:No debimos dejarnos, Susanitaa pesar de tu condición de ensueño.Verdaderamente me advertisteque no doblara rieles como Superman.Que me alejara de la oscura BaticuevaQue no le hiciera caso a las insinuaciones de Robin.Que no tragara veneno sin tener el antídotoy que no consumiera tanto cianuro a la vez.Pero un super héroe no puede limitarsecomo lo hacen los bueyes o las vacas.Y ahora que no estás soy esperpentoy la distancia me hace más daño que la Kriptonita.
En su misma tormenta mueren los infelices:Se ahogan en un vaso de tibia desazón.Están hechos de expresiones finitasy corren los caminos de las desesperanzas:Son tan sólo migajas del juego universalque se creen pasión y dulzor ciudadano.Cesarán en silencio por que existen de hechoy la perturbación de su mente es fijeza:Hay algún infeliz que quiere parecer gentepero no son más que restos de podre moribundos.Que los elogien aquellos que son de su propia bajezay los tengan por genios o por privilegiados.Un pedazo de ellos me llena de congojasy lo doy de carroña a los tigres del campo.
Huyen los papeles de debajo de mis pasos.Nadie se ciñe a mí contraído.La ciudad que se mece no se encuentray pasan los seres como hojas escritas:Cada uno está oscuro en su cuerpo de barroy las facciones no los ocupan claramente.Nada detiene el vértigo de los edificiosque están en largas vertientes de caída.El cansancio a soterrado al alma humanaque son sólo vasijas sucedidas.Parece que el espíritu decae aún en los perrosy cada quien deambula envuelto en una ausencia.Sé que sus sensaciones se les han idoy caminan como en altas noches de condenados:El tiempo les quitó sus fuegos fabulosos.
Sólo tengo lealtad hacia tiy haces que ponga de segundo a mi Dios.Yo caminaba entre cirros hambrientosque habían devorado madrugadas.Estaba en mi violenta permanenciaviendo enemistarse a las auroras.Casi pisaba olvidos, casi pisaba mi última voluntad.Pero viniste a mí dentre las cosas anunciada por tus pasos cristalinosy yo me petrifiqué ante tus ojos como una llama sin voluntad ante el espejo.Y arrancancaste de mí el fauno que buscaba envolvermeen un instante me llenaste de pudor y valentíaahora vivo inmerso en tu tiempo como si de otro hubiera sido mi pasado.En las oquedades de tus manos me guardas y me revierte el dédalo de tus dedos.Sólo tengo lealtad hacia ti y ya voy olvidando el nombre de los santos.
La crueldad que contemplé en mis luchascambia ahora de campos de batalla.Pero todo todavía es un debatiry ninguno está ileso de aliarse con el polvo.Todo tiene las mismas ruinas y orígenesy brota por igual, al tacto, el ataúd.Los sentidos siguen volviéndose ingrávidosy entierro al que me rete en la más verde tumba.Siempre camino con mi pistola al cintoy no es tan perceptible el reventar de mis balas.Tampoco puedo huír de los ciclos del cuchilloque tanta savia hace en estelas de carne.Pero hay una mujer bella que me dominay va logrando extraer mis dones de sicario.La crueldad que contemplé en el militarismocambia ahora de campos pero la gente sangra.
Tres testigos:Una cabellera eléctrica que flota sobre el sujetador.La misma risa suspicaz de Adriana Limay mi mano esparciéndose en tus bóngos.Servidumbre de granadas que estallandemostrándo los senos exquisitos.Mis dedos preguntando a tu pieldónde encontráste el orígen del amor.Unos pequeños pecados en tu ombligoque tiendo a eludir a conveniencia:Una noche y dos cuerpos de insomniosalados y sudados por la miel:En la alcoba de eternas anarquíasla historia del lecho que fluye entre dos astros y la luna.Sin el sujetador estás más más cómoday te sientes tomada por un ardor de águila.
Hola soy nueva me llamo Luminia de cariño soy Lu, y me doy cuenta que esa Cristina es un ser primitivo es muy grosera, apenas me inicie hoy y me estoy decepcionando tu eres un gran escritor te he leìdo y por eso me animè a entrar espero me leas
Bianca: Ni siquiera creo que existas realmente.....¿ Eres hombre o mujer ? ¿ Esa foto es tuya o no ? ¿ Quién eres? en el ciberespacio hay personas con múltiples identidades....¿ Quién me dice que no eres un envidioso de esta página o de otra ?...Creo que eres FRANK LAMEDA que me persigue siempre.....En fin Frank o Bianca, como te quieras llamar. Vete al demonio con tu envidia pues no eres capáz de escribir ni medio verso...Siempre andas falsificando correos electrónicos, fotos y personalidades....Eres una vergúenza en el ciber espacio....Y ya tienes años persiguiéndome....Alguna mano ya te alcanzará, pues la justicia se hace de una manera u otra
Querido Richard, k gusto es tenerte aquí diciéndome cositas tan bonitas!! Que suerte la mía!! La belleza es algo tan fugaz como temprana , no crees? Yo me veré bella el día k tenga mi melena. Larga(siempre larga) toda blanca(ojalá) arrugas por toda cara(ojalá) y tenga mucha serenidad(ojalá). Y todo eso sin pasarme por el quirófano y parecerme una de 60 con 35 años. La belleza y su relatividad. Es k es tan relativa... Jeje.
Es un placer venir aqui visitar tu rinconcito y beber un poco de tus versos. Son las pequenas cositas que dan sentido a la vida. Brindamos por las letras!!
Gracias Richard tú sabes cuanto aprendí de ti, eres de los mejores salud!!! desde el mictlan donde jamás se me ha olvidado que siempre seremos Hermanos de TInta, gracias porque haz estado conmigo desde el principio amigo
Hola Maestro, soy un admirador suyo, lo conocí a través del chango y me solidarizo con usted en lo que respecta cierto payaso, con mucho respeto le dediqué una poesía a ese mediocre, un poco inspirado por la distancia que los separa. Espero su aceptación como amigo, su seguro servidor...Alek El Azrael.
Querido Richard, de más está decirte que me gusta como escribes, se nota a la legua. Es un gran placer leerte y asombrarme de la gama de posibilidades que brindas a los demás.
Mi keridisimo Hermano de Tinta...(oh...espera desde hace algun tiempo keria komentarte algo..no te molesta ke te diga asi verdad...digo...sabes...kasi siempre adjudiko un seudonimo a la gnte interesante ke m e deslumbra o cautiva por algun akto...y kreo ke la primera vez ke te lei se asemejo algo ke yo antes hacia...y kreia ke nadie notaria o ke no era algo genial...y kundo lei algo ke tu pluma gozaba y relucia a kada momento...pareciese ke nuestro entorno...la tinta...dos gotas...fina comparsa...por eso se me vino a la mente akello...Hermano de Tinta...y pues me da gusto ke ahora lo digas o tengas esas frases...jajaja...) Bueno a lo ke voy...te invito a ke pase kon todo el cariño del mundo a leer mis dos nuevos textos Escarnio en Fugaz Verso...y Tu No Eres Una Musa...ke pues ahi enkontraras algo ke aprendi de ti...pero yo lo konverti en groseria....te espero mi kerido Hermano de Tinta.... desde aka...saludos....desde el Mictlan
Richard Albacete
Lu
Alexandra_sol
besos de alexandra
Richard Albacete
en el ciberespacio hay personas con múltiples identidades....¿ Quién me dice que no eres un envidioso de esta página o de otra ?...Creo que eres FRANK LAMEDA que me persigue siempre.....En fin Frank o Bianca, como te quieras llamar. Vete al demonio con tu envidia pues no eres capáz de escribir ni medio verso...Siempre andas falsificando correos electrónicos, fotos y personalidades....Eres una vergúenza en el ciber espacio....Y ya tienes años persiguiéndome....Alguna mano ya te alcanzará, pues la justicia se hace de una manera u otra
May Vicky
La belleza es algo tan fugaz como temprana , no crees?
Yo me veré bella el día k tenga mi melena. Larga(siempre larga) toda blanca(ojalá) arrugas por toda cara(ojalá) y tenga mucha serenidad(ojalá). Y todo eso sin pasarme por el quirófano y parecerme una de 60 con 35 años.
La belleza y su relatividad. Es k es tan relativa... Jeje.
Gracias por tus piropos. Tan lindo!!
Feliz semana para ti también.
PD: besitos de Biankita igualmente.
May Vicky
Es un placer venir aqui visitar tu rinconcito y beber un poco de tus versos. Son las pequenas cositas
que dan sentido a la vida. Brindamos por las letras!!
Un abrazo lleno de energia positiva para ti.
Hoz Leudnadez
tú sabes cuanto aprendí de ti, eres de los mejores
salud!!! desde el mictlan donde jamás se me ha olvidado que
siempre seremos Hermanos de TInta, gracias porque haz estado conmigo desde el principio amigo
alek el azrael
María de la Paz Reyes de Langella
leticia salazar alba
Hoz Leudnadez
Bueno a lo ke voy...te invito a ke pase kon todo el cariño del mundo a leer mis dos nuevos textos Escarnio en Fugaz Verso...y Tu No Eres Una Musa...ke pues ahi enkontraras algo ke aprendi de ti...pero yo lo konverti en groseria....te espero mi kerido Hermano de Tinta....
desde aka...saludos....desde el Mictlan