Porro (rework)

Qué porro malo. Me partió.
y vos,
mentías con la impunidad de los muertos.

Un olor a pobreza se quedó a vivir en mí.

Ese día:
tu lengua rota,
y yo preguntándome si soy el único que lo siente,
el temblor de estar en los ojos de Dios
cuando Dios no mira.

Quise ir al otro lado.
Buscarte.
Preguntar por qué
vivimos muertos mientras vos
—tal vez—
sonreías con una chispa que no heredamos.

A veces el pecho vuela.
Pero sigo.
Sigo porque hay manos
que me atan al mundo
aunque no sirvo para nada.

Y este texto no sirve,
como yo.

Solo espera.

Espera que el delirio no me funda antes
que la nave.

Ahora los locos andan libres
los cuerdos saltan
como sapos viejos.

Mi abuela no me enseñó a tragar la bronca.

Ya no duele la garganta,
solo el eco.