Papá Buk, no volveré a escribir poesía.

Aquí, en una habitación cómoda y más o menos sucia,
Te puedes podrir igual que en el peor de los tugurios,
Puedes leer a Bukowski, puedes leer a Fante,
Puedes leer a Dostoievski, puedes bailar,
Puedes tirarte en la cama o en el suelo,
Mear en el lavamanos y bajar a por más cerveza.
 
Aquí en esta habitación sin esperanzas,
Donde las dudas pelean combates de pesos pesados,
hay un chico debatiéndose entre la nada y la derrota,
manteniendo una lata de cerveza en honor al talento.
En el suelo o bajo las sábanas siempre hay un cuerpo ocultando su verdadera cara,
Un cuerpo digno de la muerte, un cuerpo que  se ríe del destino,
un cuerpo que cuando se alza y mira a través de la ventana,
hace arder la luna y caer las estrellas,
hace sufrir a la noche porque no le queda nada más que odio.
 
Es el diablo, es el diablo ¿o que coño esta pasando aquí?
Las latas se acumulan y eso es buen síntoma,
Las combinaciones son cada vez más intensas,
Las paredes me tienen miedo,
Y  a la recepcionista le voy a dar a la antigua usanza.
Sexo a lo caballo.
 
Papá Buk no temas,
Pero ya he calculado distancias,
Y ahora la suerte está en mi bando,
Los hombres fuertes vamos llegando