La dolencia del hombre desarraigado de su ser y su tierra:

El exilio que se abre sin grilletes cercanos: Con pinos y areniscas.

El aire es melancólico entre las impaciencias del cuerpo que es echado lejos de ciudadelas...Más ya no escribe arias y está su cuerpo en luto y es el abandonado

y desheredado de hecho donde es Melancolía.

Más la memoria viene y el memorial fatiga entre helechos históricos y le arroja

a los vientos de las tribulaciones como si sólo fuera tez de arcilla olvidada u hoja

seca y frígida.

Hay ruido entre los sauces que velan su esclerótica: Tan turbada y atada al celo

por la patria.

No tiene opulencia ni algún divertimento y se sabe extraviado aún en lugares vírgenes.

Aquello que ya fuera ya no es y quisiera quebrar las vasijas del orbe y ser de nuevo aquel que loara al orfebre que día tras día gastaba horas en su traspatio.

Ahora expatrido perece entre cerros exóticos y ya ha dejado de festejar en ruina.